Miss Buscona Espiritual 1948

2011-03-01T12:12:00.000-08:00

Con astillas entre los dientes, se calentaba junto al fuego helado. Su lengua arrastraba dos mundos enteros. Entre sus uñas se escurría el tabaco silencioso del desierto. Sus párpados se hundían incrustándose en la tierra vacía y negra. Su mente gritaba en las calles estrechas y maltrechas, siempre sin soledad. Pero nunca, miró hacia el mar.

Tumbleweeds dentro y fuera de mi casa

2010-12-05T13:32:00.000-08:00

Años que te abandonan, años que te empujan, años estrechos, años largos, años descoloridos y años que destiñen, años sumados a la memoria. Planean como tumbleweeds en el silencioso Oeste. Vacilan como médalos entre el mar y la tierra reseca. Hacen y deshacen. Duelen y tranquilizan.

Troquelan.

2010-09-23T13:34:00.000-07:00

Crujes...
¿Yo?
Crujes
¿Al comer?
No, en tus ojos
¿Qué le pasa a (...)?
Sí, tu mirada cruje.
Creo que no te entiendo.
Quizás, hoy yo también crujo.
No lo oigo
Te estoy diciendo que hoy voy a crujir.
¿Follar?
No, crujir...

Sesión 5 del relato 2: Solipsismo

2010-08-25T13:01:00.000-07:00

Casi rebotó en la cama. La misma pesadilla desde hacía un año y siempre igual, la misma escena, la misma tensión y Jorge despertó a su mujer.

-Talía, ¡tengo que acabar la novela mañana!

-¿Pero qué dices? Déjame dormir, que estoy…

-No, despierta, estoy mal, ¿no lo entiendes?

-Duérmete, que no pasa…

-¡Talía! Que tienes que ayudarme.

-¿En que te tengo que qué?

-La novela, mujer… ayúdame.

-Mañana tengo curro, ¿Por qué no cierras lo ojos un…?

Su mujer se quedó profundamente dormida. Jorge intentó despertarla varias veces, pero ya no hubo ningún remedio. Su boca espumeaba saliva y desde el fondo desde su garganta se escuchaban sus entrañas.

-Me quiero divorciar. No me amas, no te importa lo que me ocurra, nunca me quieres ayudar-él esperó una respuesta, ella roncaba.

Se exasperó, seguramente se estuviera haciendo la dormida y ahora, tendría que relajarse sólo. Cabizbajo, subió al ático, y del escritorio sacó una botella de Johnny Walker. Le pegó un buen trago. La soledad era el hilo conductor de todas sus novelas y él sabía bien porqué. Jamás, nadie, le había apoyado en sus decisiones y, menos, con la de ser escritor. Pero pensó, que quizás ése fuera su destino, ser el artista atormentado, borde y solitario que padece la vida, y que tiene el mundo siempre yendo en su contra, ¿era ésa la clave? Otro trago y dos gotitas se deslizaron por su pecho. Y con sesenta años, escribiría una novela por semana, llena de dolor y de sufrimiento, acerca de un hombre incapaz de aceptar la realidad. Dos buenos tragos y medio más. Pero en la última novela, que escribiría en su lecho de muerte, puede que a ese hombre le sucediese algo, algo horrible, y se arrepintiese de su vida, y que finalmente decidiese cambiar. Jorge siguió bebiendo y con un cuarto de litro de whisky recorriéndole las venas, recordó su pesadilla. Los escalofríos se apoderaron de sus pensamientos. Quizá el editor le esperaba ahora detrás de la puerta, con un cuchillo. Apretó la botella con fuerza. Le abriría primero el pecho, otro trago, después el abdomen, dos tragos más, y finalmente la cabeza, dos y medio. Y dentro de su cuerpo encontraría todas las novelas escritas y por escribir de Jorge. El último trago y corrió escaleras abajo. Se escurrió entre las sabanas, con su mujer.

-Cariño, ¿estás despierta?

-¿Eh?

-Sólo quería decirte que, bueno, a pesar de todo, creo que podemos estar mucho tiempo juntos, ¿no?

-Claro…

-Es que a veces siento que no estás hecha para mí…y que debería dejarte.

-Pero, ¿qué hora es?, ¿Por qué me dices eso?

-Lo he estado pensado, creo que no me apoyas lo suficiente y que…

-Pero ¡qué!-su mujer le interrumpió-¡hueles a alcohol!

-¡Es que me sentía mal!, por mi pesadilla.

-Es sólo una pesadilla, Jorge, yo no puedo estar detrás de ti también en los sueños.

-¡Sólo te he pedido ayuda para la novela!

Talía se revolvió murmurando entre las sábanas. Su enfado casi se olía en el ambiente y la razón; seguramente, por el hecho de que la habían despertado. Jorge se encogió y le dio la espalda. Ella era así de simple, él así de profundo. Y en el eminente silencio, los intestinos de él resonaron en la habitación. Carraspeó. Apretó el abdomen. Y, como si se tratara de un globo, fue soltando el gas, poco a poco.

-¿En serio?

-¿Qué?

-¿Eso es un pedo?

-No…

-Joder, que cochinada.

-Es natural…

-Ya está, me voy a leer tu puta novela

Asió las sábanas y, como pegándole, las arrojó con fuerza sobre la cama. Y cuando ya estaba fuera de la habitación, Jorge ventiló las sábanas e inspiró aquella pestilencia, orgulloso, pero también con algo de autocompasión. E inundado en su propia miasma, se fue quedando mansamente dormido.

Comienzo de la sesión 4 del relato 1: Incertidumbre

2010-08-22T14:34:00.000-07:00

Marta se despertó temprano. Las ventanas de su habitación estaban abiertas; el sol despuntaba desde los edificios, el aire, que entraba y salía, iba formando pequeños torbellinos en las cortinas, y sintió que había dormido profundamente. Cerró los ojos y se escondió debajo de la almohada, como intentando retomar los sueños que había tenido; pero, nada. Puso los pies en la alfombra e inhaló todo el olor de la habitación; su cuerpo desprendía la esencia del sudor tibio de una mañana fresca y las sábanas impregnaban en el aire briznas de limpio y detergente. Dio un paso hacia delante y pisó su sedoso vestido rojo, y más allá distinguió sus zapatos y su bolso anárquicamente esparcidos por la habitación. Frunció el ceño y con estrategia se mordió el dedo índice, para pensar. No sé qué hice anoche, y en la cabeza sintió un agudo pinchazo. Acarició el vestido, recordó al extranjero y las copas de gin tonic, pero no recordaba nada más. Sesiones de imágenes se fueron proyectando en su mente hasta que escuchó que alguien abría la puerta de su apartamento.

No buenos días

2010-05-16T12:09:00.000-07:00

Mañana abriré los ojos y el reloj de mi mesilla ya no estará. Me escurriré el sudor de las sábanas y mis zapatillas habrán desaparecido. Y descalza buscaré el cigarro, el café y el agua fría de la ducha. Quizás crea en cosas nuevas, o quizás todo lo pensado hasta ahora ya no existirá. A veces, sólo a veces, te despiertas y piensas; no, buenos días, no.

¿Quién va allí?

2009-12-22T12:59:00.000-08:00

Grosero, hambriento, místico, desnudo... ¡quién es aquél?
¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey?
Pero ¿qué es el hombre en realidad?
¿Qué soy yo?
¿Qué eres tú?

Cuanto yo señale como mío,
Debes tú señalarlo como tuyo,
Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras.
Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y
podredumbre,
no me puedo para a llorar.
Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos;
y la conformidad para los parientes lejanos.
Yo no me someto.
Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como de da la gana.

¿Por qué he de rezar?
¿Por qué he de inclinarme y suplicar?

Después de escudriñar en los estratos,
después de consultar a los sabios,
de analizar y precisar
y de calcular atentamente,
he visto que lo mejor de mi ser está agarrado de mis huesos.

Soy fuerte y sano.
Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo.
Todo se ha escrito para mi.
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.

Soy inmortal.
Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un
carpintero,
y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la
noche con un carbón encendido.
Soy sagrado.
Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.
Las leyes elementales no piden perdón.
(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los
cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo.

Walt Whitman

Vivir de cubos de basura

2009-12-13T14:41:00.000-08:00

A veces te preguntas...cosas, que luego no puedes responder.

Pendientes el trece de septiembre

2009-09-11T01:07:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=ww3qFDiwBiQ&eurl=http%3A%2F%2Fwww.laredgualda.com%2Fwordpresspatriota%2F%3Fp%3D4388&feature=player_embedded#t=218

¿Sabíais que los polacos comen carpas en Noche Buena?

2009-08-18T14:59:00.000-07:00

El otro día me sorprendí a mi misma saltando una valla en busca de un higo. Un higo blanco, orondo y bien madurito. ¿Qué coño estoy haciendo? Me pregunté. Por mi mente pasaron los recuerdos de todos aquellos veranos en Las Alpujarras. Después del baño en la alberca, podíamos estar horas y horas montadas en el árbol. Charlando, comiendo y dejando que la fructosa afectara nuestras neuronas para culminar el día en carcaladas limpias.
¿Algo en mi interior se removió al subir aquella valla? No lo sé, el higo estaba delicioso. El segundo, mejor aún. El tercero, sin comentarios. Es curioso que, aunque cambies de lugar, tus costumbres sigan siendo tus costumbres. Costumbres que puede que, a veces, sean rechazadas. Robar el higo en compañía de una polaca no es la mejor idea. ¡Rosa! ¡Qué haces! Nos van a ver.¡Serás hippie!
Hoy en día las cosas parecen más sencillas. La gente de la misma edad de países diferentes no varía mucho. Y con esto, en este momento, me refiero a las camareras polacas y españolas con las que trabajo. En sus días libres aprovechan para compartir sus costumbres. Ir al H&M, o al Zara, o al Mango, en Girona, las une. Y lo más interesante es cuando encuentras el mismo champú, la misma laca, el mismo maquillaje; en polaco, en eslovaco y en español. Con la cultura de masas, puedes quejarte, y de hecho lo haces, de la pérdida de calidad, de la cultura basura, de los estereotipos, de los tipos... Pero de lo que uno no se puede quejar es de la adaptación. De lo bien que las polacas, eslovacas y españolas de veinte años, pueden conversar acerca de lo que le ofrece el mundo. Pero, a veces, alguien, en algún rincón del mundo, no se siente satisfecho con eso. Conversaciones estereotipadas desde Rusia a Timbuctú. Y ese alguien intenta ir más allá y aprender de aquellas costumbres más profundas... ¿Quieres un higo? En mi casa, hay muchos, sabes. Hacemos mermeladas. ¿Mermelada de higo? Eso no suena muy bien. En Polonia tenemos mermelada de frambuesas, de moras, de arándanos...

¿Qué tal?

2009-07-23T07:26:00.000-07:00

Hoy sólo voy a aprovechar para hablar. Sólo conversar con vosotros. Tampoco tengo muchas ocurrencias, estoy un poco alejada de la actualidad. Hoy he leído el periódico, y la verdad es que no me ha sorprendido mucho lo que he leído. Las cosas no han cambiado mucho. El imperialismo americano vuelve a hacer eco en el golfo. En fin, pero tampoco quiero profundizar mucho en ello. Sólo quiero saber un poco de cada uno, cómo estáis y esas cosas. Yo estoy en Girona, trabajando de camarera. Por ahora, estoy de formación, y no os podéis hacer a la idea de lo que la lío. Por deciros algo, una gamba acabó sobrevolando un plato para acabar en el pie de un belga mosqueado. Pero, bueno, le voy pillando el truco, aunque quizá no es el trabajo de mi vida... Según mi jefe lo que le gusta a los clientes es mi sonrisa (Quizá se refiere a esa sonrisa de; coño, he metido la pata). Pero al fin y al cabo, les gusta cómo trabajo, y con suerte me contratan más años para verano. También me dan estancia con tres polacas, y comida en familia y noches en vela en una discoteca llena de guiris achicharrados... Tiene su parte negativa y su parte positiva.
En fin, deciros que cuando leais esto me contéis algo, alguna anécdota para saber cómo estáis; u os dirijo un simple y directo; ¿qué tal?

Posdata: Cuñaooo, coméntame

El plan

2009-07-16T12:32:00.000-07:00

La lectura del párrafo a continuación acarrea consecuencias, quizá negativas, quizá positivas. Quien no tema tras leer este enunciado puede tener problemas con el universo bloggero; aviso desde ya. Escribes o escribes, esa es la opción.

El plan es el siguiente: Te ofrezco el comienzo de un relato y a cambio me das tu idea, lo primero que se ocurra para seguir dándole vida a esas palabras. No vale ni la timidez ni la vanidad. Esto no es un juego. Esto es un reto.

Una calle. Es de noche. Las farolas crean pequeños círculos de luz sobre la acera. Remolinos de viento remueven los escombros de una ciudad mugrienta. Sus sombras se trasladan de derecha a izquierda, de izquierda a derecha. Bajo uno de los círculos, un hombre corpulento mira repetidas veces su reloj. El crujido de la tela al descubrir el reloj, se hace eco en el abandono y el silencio penetrante de aquel lugar. Suspira y su suspiro termina en el desvanecimiento del círculo de luz que le envuelve.

El principio y el fin, grandes

2009-07-06T05:11:00.000-07:00

(...) "Y nosotros observamos, furtivamente, con gran atención, cómo ese presagio, sin nada que se interponga en su camino, va cobrando forma despacio, envuelto por la nueva luz de la mañana. La noche se ha acabado por fin. Aún falta mucho tiempo para que nos visiten de nuevo las tinieblas." (After dark, Haruki Murakami)

Historias de otros

2009-07-01T07:58:00.000-07:00

Soy un caracol. Una evidencia que sólo se hace visible en estas fechas. Soy un caracol y arrastro la vida en cajas. Concha de libros, escritos y trapos pesa sobre mi baboso pie. Soy un caracol y no me avergüenzo de ello. Pero sólo a veces, pienso en quemarlo todo. Pienso en derruir lo que he construido; y empezar de nuevo. Y quizá, lo que estoy contando ahora, sea aplicable a otros muchos más casos...

Piezas de oxes

2009-06-11T03:20:00.000-07:00

En la ilegal quiero echarle un polvo.
Dos según el verano de botellas.
Quizás sea agradable gustar de ti.

Viva la frase hecha leche.
Nombrado gobernante exhibió la Cuéllar
Que igualmente hería al echar un Volvo.

Lo que no hay es que echarle un óleo a esa León
Yo quiero echarle un polvo a la rosa
De York pero los demás…
Yo no sé a ellos pero mi no me gusta hablar de crédito
Ni qué voy a cenar con mi doble carril
Ni codifico la maravilla
que
Había una vez en un partido chiringuito
Que no podía, que no podía, que no podían.
Había pasado mucho mundo cuando en él planeó
el resto de la muerte.

L.

Perdonen que me levante

2009-06-11T00:42:00.000-07:00

Cuando dije, descansen, no quise reprimir a nadie. De hecho, no me gusta siquiera esa acción. REPRIMIR. Fonéticamente, suena hasta mal. REPRIMIR...
Por ello, os dedico, memoriando vuestro debate, "Un retrato de una cantante de Cabaret" de Van Dongen.
Las cabareteras, artistas que reflejan con sarcasmo e ironía, la situación social que las envuelve, son para mi personajes fascinantes.

Sistémicos y Sistemáticos

2009-06-09T00:02:00.000-07:00

Valores en alza

2009-06-08T15:20:00.000-07:00

No sólo eres guapo,
fuerte y listo,
sino que además
de conciencia
ni una pizca.

Enhorabuena,
amigo:
este mundo
está hecho
a tu medida

Karmelo C. Iribarren

¿Pesa más el kilo de capital o el de cultura?

2009-06-02T10:04:00.000-07:00

Saltándome ese punto inicial de mi argumentación, en el que explico mi referente en la realidad, diré que estoy indignada. Indignada por cuatro palabras. Cuatro sencillas palabras que no cesan de pulular por mi sesera:

Han desalojado la Fábrica.

Por un lado, hay un argumento sencillo, directo (no se puede pedir más) que podría derrumbar mi indignación de un plumazo. Es ilegal. Es un lugar ilegal. No es lícito ocupar un sitio abandonado que pertenece a una inmobiliaria. Hasta aquí, puede ser comprensible para algunos. La ley, en sus orígenes, vinculada a unos principios de justicia, se impone. La fábrica pertenece a la inmovibiliaria y, ahora, simplemente,la ha recuperado.

Por otro lado, a otros no les bastaría para comprender lo que se ha destruido en este lugar. No les bastaría con pensar que una legislación fuerte e inamovible haya apoyado a la inmobiliaria. Sus argumentos, múltiples y variados.

La Fábrica de Sombreros es una antigua empresa, que como bien dice el nombre, se dedicaba a la producción de sombreros. El edificio está en la calle Heliotropo, junto a Castellar, en el barrio de San Luis de Sevilla. Se fundó en 1882 y hasta los años noventa seguía abierta. Casi la mitad de la producción se destinaba a EEUU, la comunidad judía de Brooklyn encargaba los sombreros de ala ancha, un 5%, sombreros cordobeses, iba al mercado japonés, otros, folclóricos, a las muchachas canarias, y a la nobleza británica, los más llamativos. Cuando se cerró, por su excelente situación, el ayuntamiento propuso su conversión en un centro cultural. Dos años después, no se hizo nada. En Mayo del 2008, un grupo organizado y apoyado por múltiples colectivos, no sólo lo recuperó para la cuidadanía sino que creó un centro cultural y social para todas las edades. Ahora, aunque la actividad sigue viva, se ha desalojado el sitio, y con él, se llevaron algunas piernas vendadas, moratones e, incluso un dedo partido.

Desde mi punto de vista el ayuntamiento de Sevilla, una vez más, ha fallado. Pero yo me pregunto, sin haber perdido aún la indignación, ¿pesa más un kilo de capital o el de cultura? Definitivamente, el sistema no abarca todas las variantes y variables que enriquicen nuestra sociedad. ¿Cuánto tiempo nos queda para avanzar? ¿Cuánto tiempo nos alimentaremos de la inestabilidad? Espero no estar muerta para entonces...

Tú

2009-05-26T14:35:00.000-07:00

Serenidad. Sentarte. Sentirte. Tres palabras. Las busco. Avísenme cuando las encuentren...

LA CULTURA SIN PRECIO

2009-05-17T05:19:00.000-07:00

Estais invitados a "CULTURA SIN PRECIO", exposición que inauguramos las "Cucarachas en el Desván" el martes a las doce de la mañana.
Os espero

Rosa

2009-05-15T03:55:00.001-07:00

ESSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSTresssssssssssssssssssssssssssssssss

Taconeando

2009-05-12T08:21:00.000-07:00

-¿Puedo hacerte alguna que otra foto?- pregunté.

-Sí.-dijo

-Vale, pero… ¿Cómo te llamas?

La mujer se limitó a decirme su nombre. Estaba enfadada. Había tenido una reunión con el grupo de organización de la fábrica. Habían discutido acerca de cómo evitar el cierre de la misma. Unos propusieron soluciones más radicales, otros, más moderadas. No pude presenciar el acto e ignoro cuál era la postura de ella. Pero estaba enfadada y su ira la liberó bailando. Sus zapatos de tacón rojo vivo y la tenue luz que se filtraba por la ventana, embellecían la escena. Era mi momento. Con trípode y cámara en mano, me dispuse a captar la esencia. Parecía muy sencillo, pero sentí cierto reparo. Mi experiencia no es muy amplia en este ámbito y aprovechar sus sentimientos para hacer una foto, me turbaba.

No tardó mucho en dejar de bailar. Muchos de sus compañeros, se acercaban con el propósito de calmarla.

-¿Estás bien?-le preguntaban.

Este fue uno de los primeros días en los que me presenté en la Fábrica de Sombreros, la casa okupa que tengo que retratar en una exposición. Me sentí extraña, me sentí fuera de lugar. De hecho, por aquel entonces, yo todavía era un intruso. Pero, por un instante, presencié algo de lo que más tarde concluiría. Son un grupo, con sus momentos felices y sus momentos difíciles. Pero están unidos y luchan por algo. Luchan por un cobijo.

2009-05-11T01:20:00.001-07:00

Tempus fugit, el bizcocho más suculento

2009-05-06T11:44:00.000-07:00

Pelamos y cortamos a gajos los pensamientos y los colocamos con muy mucho cuidado sobre una base de papel de alumnio y los maceramos con algunos recuerdos. A continuación, dejamos reposar en un lugar seco y frío durante, apróximadamente, diez años.

Mientras tanto, en el vaso batidor ponemos las risas, los estornudos y un ingrediente esencial; las lágrimas(Recuerden que pueden ser de sonrisas o de llantos, ambos frutos aportaran el mismo sabor) y mezclamos unos tres minutos, que es un truco para que quede bien esponjoso. Luego agregamos un beso pequeño y trituramos. Incorporamos el bostezo y el suspiro y repetimos la operación.

Si la masa ya es homogenea pasados los diez años, la vertemos en un molde y clavamos los gajos de pensamiento de forma que se vean una vez suba el bizcocho. Reservamos los recuerdos con los que hemos ablandado los pensamientos y introducimos el molde en el horno 35-40 minutos a 180 grados.

Una vez cocinado, lo dejamos templar y pintamos el bizcocho con los recuerdos y con mermelada de olvido para darle más sabor.

Se acabó la droga de la cotidianeidad

2009-04-30T08:17:00.000-07:00

(...)En el sentido sociológico, y de acuerdo a la definición de los autores interaccionistas simbólicos(Berger y Luckman, 1968), la vida cotidiana emerge
del conjunto de interacciones subjetivas sujeto–sujeto, sujeto-objeto, donde la subjetividad adquiere un significado propio y se transforma en
una realidad independiente a través de la acción. Es decir, la actividad humana transforma el mundo de interpretaciones subjetivas en una realidad
objetiva y coherente. El mundo de la realidad cotidiana es el mundo del sentido común, aquel que se experimenta en estado de vigilia, aquel que proporciona orden y otorga sentido y significado al aquí y ahora.(...)

Hoy me he levantado y, sinceramente... no me acuerdo de qué bragas llevo puestas. Quizá fuera la escultórica mañana alpujarreña la que deslumbrara mis pensamientos, tampoco es tan desacabellado pensarlo. No obstante, quizá fuera otra, la causa de tal lapsus. Lo cotidiano, eso de ponerse la ropa interior entra dentro de esta categorías, muchas veces es fugaz para la memoria. No es que me apene, ni mucho menos, eso de no saber de qué color, textura y materia se compone lo que llevo puesto, pero, quizá, da que pensar.
Lo reconozco, soy adicta, muchas de mis tareas, las paso por ese filtrado de orden espacio-temporal, para no sentirme perdida. Para sentir que mi vida se llena, en términos de productividad. Escribo, leo, como, duermo, estudio..., escribo, leo, como duermo, converso, escribo, leo, como, duermo, est..., converso...Pero todo esto, con el tiempo, quizás me sirva para definir esa chica de veinte años, baja, ojerosa, nerviosa, inquieta... Pero, a corto plazo, las olvide... y me pregunte qué coño estoy haciendo con mi vida. Entonces, escribiré una vez más aquí, sin decir nada y diciéndolo todo, sin recordar el color, la textura, ni la materia de la que se componen mis bragas.

Desde la cama

2009-04-17T14:39:00.000-07:00

Cuanto más escribes, cuanto más lees, cuanto más vives, más insignificante se hace el término comunicación. Es imposible no comunicar dijo Watzlawick. Con esta frase, los argumentos se sirven a la carta. Sí. Es cierto. Sin duda. No hay acción humana que carezca de significado. Pero si consideráramos el proceso comunicativo completo y con ello, su cúlmen en una interpretación correcta del receptor, tiraríamos a la basura toda su teoría. ¿Estoy quizá limitandome a términos de perfección? ¿Acaso existe tal cosa? ¿La perfección? La misma palabra putrefacta. Es asquerosa. Es mentira. Es una puñetera falacia. Pero sí, lo hago. Porque hoy estoy frustrada. Hay días en los que te levantas con un vacío, no lo negué en su momento, no lo niego ahora. Hay días en los que te levantas, sin despertar, tu cabeza sigue soñando, no estás en lo que estás. Y es entonces, cuando eres capaz de exteriozar las cosas fríamente y te das cuenta de que tu percepción de las cosas es solamente tuya. Y estás sólo. Tremendamente sólo. Es mejor quedarse en la cama, desde donde escribo, y despertarse mañana, entendiendo el mundo desde dentro, sin exteriorizar, mintiéndote, viviendo del vaivén de las emociones que te brinda la vida. ¿Es eso el ser humano?

Fadoek, Willie en andere dierenverhalen uit Andalusië

2009-04-10T07:48:00.000-07:00

Durante la presentación del libro de mi padre se proyectó este pequeño corto. Entre coñas y alcohol, lo categorizaron como el "trailer" del libro. ¡Felicidades Pablo!

Para no NO-ESCRIBIR

2009-04-10T07:01:00.000-07:00

Hace ya dos meses que no publico una entrada. Bueno, supongo que es fácil deducirlo. Una personita muy cercana me preguntó el porqué de mi ausencia. Pensó que, quizá, la causa fuera él mismo y su reciente aterrizaje en mi vida. Me gustó el hecho de que me lo dijera. Sonreí y pensé para mis adentros que, ojalá, de verás, fuera eso lo que me ha llevado a no escribir. NO- ESCRIBIR, uf, me da hasta miedo leerlo.
No obstante, este tiempo me ha servido para darme cuenta de que estáis aquí. Leyéndome. Escuchándome. Ofreciéndome una parte de vuestro tiempo. Y por qué no decirlo, escribirlo, bien alto, bien grande; GRACIAS.
Sincerándome una vez más, me daba miedo escribir este blog. No por críticas, ni censuras, que es justamente lo que me gusta, sino por no llegar a demostrarme a mi misma que esto es no es lo mío. (Sin duda, el blog no es lo mismo que las servilletas en la estación de autobuses)
Siempre he tenido miedo a decir qué es lo que quiero ser. Lo que quiero hacer. Siempre me he guiado por el “Carpe Diem” y he temido el “Alea Acta Est”. No me gusta ponerle futuro a las cosas. No me gusta ponerle nombre a las cosas. Me gustaría que las personas fueran cambiando de nombre con el tiempo. Me gustaría despertarme algún día, psicóloga, médica, trabajadora social, RAJOY… No me gustan las puertas cerradas. Odio la CA-TE-GO-RI-ZA-CIÓN. Que lo inesperado me haga perderme en un instante. Prefiero; estar perdida siempre. En un caos moderado que me haga comprender el mundo A-MI-MA-NERA.
Pero, hoy me he despertado escritora, una vez más; gracias a vosotros.

2009-02-22T05:45:00.001-08:00

2009-02-20T11:30:00.000-08:00

El efecto es ilocalizable, no encuentra su signo, su nombre; es tajante, y sin embargo recala en una zona incierta de mí mismo; es agudo y reprimido, grita en silencio.
" La cámara lúcida" Ronald Barthes

Más sueño....

2009-02-20T03:05:00.000-08:00

LACASAESTÁALFINLIMPIA

2009-02-14T13:21:00.000-08:00

La pringuitis mantelium marinense es un problema clínico muy frecuente en la práctica. En nuestro servicio ocupa el 50% de las consultas de primera vez, y aunque es un padecimiento que no pone en peligro la vida, sí altera la calidad de ésta. De los múltiples tratamientos que se han propuesto, el trapito amarillentus se ha utilizado con buenos resultados, cuando la manifestación principal es la pringuitis mantelium marinense cuscusina. En el presente día se realizó un estudio prospectivo, analítico y longitudinal para determinar la utilidad clínica del trapito amarillentus como tratamiento complementario de la pringuitis mantelium marinense.

2009-02-14T11:47:00.000-08:00

(...) De verdad que no entiendo por qué los locos protestan por estar encerrados. En el manicomio la gente puede arrastrarse por el suelo, desnudarse, aullar como un chacal, hacer animaladas e incluso morder. Si se comportaran así en otro lugar, alguien se podría sorprender, pero en el manicomio resulta lo más natural del mundo. Ni los socialistas han soñado nunca con tanta libertad como la que aquí se disfruta. Cualquiera se puede hacer pasar hasta por Dios o por la Virgen o por el Papa o por el rey de Inglaterra o por Su Majestad el emperador o por san Venceslao, si bien a este último lo tienen siempre atado con una cuerda, desnudo y aislado del resto. (...)

(...) El camino espinoso del pecado, tarambanas, es la senda de la lucha contra los vicios. Sois hijos de pródigos que preferís revolcaros en la celda que dirigiros al Padre. Fijad la mirada allá y venceréis, la paz se establecerá en vuestras almas, canallas. Ya basta de sonarte la nariz, sí, a ti te lo digo, el de allí detrás; no eres un caballo de establo, estás en el templo de Dios, ¿entendido? Os lo advierto hijitos. A ver, ¿dónde me he quedado? Ah, sí en la paz del alma, eso mismo. Recordad, bobos, que sois personas y que habéis de mirar más allá de las tinieblas para daros cuenta de que aquí todo es temporal mientras que Dios es eterno. ¿Está bien, verdad, señores? Yo tendría que rezar por vosotros día y noche, pandilla de malvados, para de Dios misericordioso vertiera su alma en vuestros corazones fríos, necios, más que necios, para que fuerais suyos hasta en la eternidad y para que os quisiera. Pero su creéis que lo haré, os equivocáis del todo. Yo no os llevaré al paraíso. -El capellán eructó-. No, no os llevaré allí. (...) ¿Lo habéis oído, los de allí abajo, los de los calzoncillos? (...) Y aquel que mastica como si sus padres fueran rumiantes y los de al lado se buscan piojos en la camisa, todo esto en el templo de Dios. ¿No os podeis rascar en casa?, ¿lo tenéis que hacer aquí, durante la misa? Carcelero, usted tampoco se preocupa de nada. ¡Y eso que sois soldados y no unos vulgares civiles! ¡Comenzad a buscar a Dios, hostia, los piojos ya los buscaréis en casa! Con esto he acabado malnacidos, y os pido que durante la misa os comportéis como personas educadas y que no pase como la última vez, cuando los de atrás cambiaban la ropa interior por un trozo de pan y se lo comían durante la elevación.

(...) - Algunos científicos explican la guerra como consecuencia de las manchas solares. La aparición de una de esas manchas predice que algo horrible está a punto de suceder. La conquista de Cartago...

- A paseo tu erudicción, sabiondo- lo interrumpió el sargento-, más vale que barras la sala, hoy te toca a ti. ¡Qué nos importan tus malditas manchas solares! ¡Aunque salieran veinte, que más da!

- Las manchas solares tienen una gran impotancia, sí señor- intervino Svejk-. Una vez apareció una de ésas y aquel mismo día me dieron una paliza en la taberna de Banzet, en Nusle. A partir de entonces, casa vez que quiero salir busco en el periódico si ha vuelto a aparecer una mancha. Y si ha salido alguna, no señor, yo no me muevo de casa. Sólo así he sobrevivido. Cuando un volcán destruyó toda la isla de Martinica, un profesor escribió Política nacional que, desde hacía tiempo, había advertid a los lectores de que había una gran mancha solar. Pero Política nacional no debía llegar a tiempo de aquella isla, mala suerte para sus habitantes.
(...)

Las aventuras del buen soldado Svejk

MOTORAMOCOS

2009-02-13T10:39:00.000-08:00

Ya está, ya he acabado esa etapa que parecía interminable (supongo que muchos de mis blogueros se sentirán identificados). Ya he acabado esa etapa y de manera triunfal, si no hay otro adjetivo más adecuado para definirlo. Precisamente, saliendo de la cima del famoso periodo, una de mis profesoras más preciadas me detuvo en ese pasillo de la segunda planta (que tanto he frecuentado estas últimas semanas) "Y, qué, ¿cómo he salido" La única respuesta que salió de mis entrañas fue una sonrisa. "Ha sido muy gracioso" le dije sin titubeos. "Hihi" me contestó. Saltando, huí de ese pasillo. Y The Beatles me acompañaron. "Leat it be" "Leat it be"...

ELCOPIPASTEDELAPRENSA

2009-02-04T07:04:00.000-08:00

La vicepresidenta del gobierno, Maria Teresa Fernández de la Vega, se ha reunido hoy con el número dos de la Santa Sede(qué artista aquél que ha extendido esta denominación por la prensa española), es decir, Tarcisio Bertone,http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=3596556648173418054 secretario del Estado Vaticano. Hasta ahí, bien, los titulares de cada periódico digital es diferente. Se esmeran, hasta aquí, dejando la huella de su ideología.

No obstante, los siguientes párrafos, no regalados por la Agencia EFE, son, como no idénticos...

La vicepresidenta primera del Gobierno, María Teresa Fernández de la Vega, ha defendido hoy ante el secretario de Estado del Vaticano, Tarcisio Bertone, la reforma de la ley del aborto en la que trabaja el Parlamento y la asignatura de Educación para la Ciudadanía. Estas dos polémicas cuestiones para la Iglesia Católica han centrado parte de la reunión de más de una hora que De la Vega ha mantenido en el Palacio de la Moncloa con Bertone, en encuentro que fuentes de la Vicepresidencia han calificado de "muy cordial" y han enmarcado en el clima de "respeto, cooperación y autonomía" que rige las relaciones bilaterales.
Según han informado estas fuentes, De la Vega también ha explicado al número dos del Vaticano la modificación de la Ley de Libertad Religiosa que prepara el Gobierno para "adaptarla a la diversidad de la sociedad española" y le ha garantizado que "en ningún momento se van a tocar los acuerdos con la Santa Sede". Bertone, que se encuentra en Madrid en visita privada, mantiene hoy una apretada agenda de reuniones, que ha comenzado con el ministro de Exteriores, Miguel Ángel Moratinos, para continuar después con la vicepresdenta, el Rey y el jefe del Ejecutivo, José Luis Rodríguez Zapatero.

Ahora bien, hay que dejar bien claro por donde van los tiros del periodista...

El País

En medio de los esfuerzos mostrados por el Ejecutivo para acercar posturas con la Iglesia, los grupos de la oposición han criticado al PSOE por detener en el Congreso algunas iniciativas laicistas, informan Fernando Garea y Luis R. Aizpeolea. Dos de las proposiciones de ley rechazadas ayer por los socialistas en la Comisión de Justicia buscaban facilitar la apostasía, otra pedía revisar los acuerdos con el Vaticano y una más crear una subcomisión para estudiar la muerte digna y la eutanasia

Ante las cámaras de televisión que han podido grabar hoy el inicio de su encuentro con De la Vega, el secretario de Estado del Vaticano ha elogiado la elegancia y el colorido del traje de la vicepresidenta, a la que ya conocía de un anterior encuentro en Roma en 2007.

Público

Ante las cámaras de televisión que han podido grabar el inicio de su encuentro con De la Vega, el secretario de Estado del Vaticano ha elogiado la elegancia y el colorido del traje de la vicepresidenta, a la que ya conocía de un anterior encuentro en Roma en 2007.

Pues bien, ahora te preguntas... ¿Por qué el periodista del público ha suprimido ese párrafo, no exento de interés? ¿Cuánta información habrá sido suprimida, tampoco exenta de importancia?

Mientras tanto, yo, cabilo, con mi futuro a cuestas, y me pregunto, una vez más, ¿"Esto" es el futuro de mi esfuerzo? Haré lo posible porque no sea así. Sin alejarme del inconformismo y con hambre de futuro (o en el futuro)...

"es inhabitable para la vida tal y como la conocemos"

2009-02-04T00:51:00.000-08:00

Un equipo internacional de astrónomos ha descubierto el exoplaneta -que está fuera del Sistema Solar- más pequeño y que más rápido orbita hasta la fecha. A este exoplaneta -cuyo diámetro es casi el doble que el de la Tierra-, lo ha encontrado el satélite Corot, se calcula que su temperatura está entre 1.000 y 1.500 grados centígrados y que la superficie es rocosa o está cubierta de lava. Los expertos lo han bautizado con el nombre de CoRoT-Exo-7b y han anunciado hoy martes su descubrimiento en París. La temperatura del planeta es tan elevada por la cercanía a su estrella principal.

Corot, satélite de la Agencia Europea del Espacio (ESA), forma parte de una misión para encontrar planetas fuera del Sistema Solar. En este caso, el planeta hallado tiene entre 5 y 10 veces la masa de la Tierra y a pesar de que es el más pequeño hallado nunca no es el que tiene menor masa. En todo caso, su masa y radio sugiere que su densidad es similar a la de la Tierra. "Este descubrimiento es un paso muy importante en el camino para comprender la formación y evolución de nuestro planeta", ha declarado el científico Malcolm Fridlund, de la ESA, que participa en esta misión.

"Es mucho más parecido a la Tierra que planetas anteriores", señala Suzanne Aigrain, investigadora de la universidad inglesa de Exeter, que forma parte del equipo de Corot, publica la web de Nature. Sin embargo, su corto periodo de rotación -veinte horas- significa que este exoplaneta está extremadamente cerca de su estrella y que es inhabitable para la vida tal y como la conocemos. Estas características y su extraño medio ambiente hacen que sea "un infierno de planeta", afirma Jean-Philippe Beaulieu, astrónomo del Instituto de Astrofísica de París.

"Identificar la naturaleza de este planeta requerirá muchas investigaciones futuras; es posible que debamos considerar este descubrimiento como el comienzo de la astronomía exoterrestre", ha comentado Hans Deeg, del Instituto de Astrofísica de Canarias (IAC).

Los astrónomos atraparon a CoRoT-Exo-7b mediante el llamado método de tránsito, es decir, gracias al ligero oscurecimiento del brillo de la estrella cuando el planeta pasa regularmente delante de ella, cada 20 horas terrestres.

Los astrónomos han detectado exoplanetas que orbitan alrededor de otras estrellas desde hace 15 años. La mayoría de ellos son muy grandes, unas veinte veces la masa de Júpiter. Pero muy pocos tienen masas comparables a la de la Tierra, como ha ocurrido en este caso.

2009-02-01T04:07:00.000-08:00

Desde Pericles, pasando por el Gran Cisma papal, hasta Luis XIV... Terías políticas vinculadas a las teorías informativas...

2009-01-31T15:39:00.000-08:00

GGOTTITTAS

2009-01-31T07:54:00.000-08:00

Ayer no hubo lluvia en Sevilla. Hoy, en cambio, sí...

2009-01-30T01:30:00.000-08:00

लोस हिजोस दे मयो देल 68

2009-01-29T00:03:00.001-08:00

"¿Tenemos un cretino en casa o es sólo un damnificado más de la precariedad laboral, el mileurismo o el exorbitado precio de la vivienda?" La duda ronda con frecuencia en los hogares de esta generación de jóvenes tan preparados, tan queridos y mimados y, tan apocados, sin embargo, a la hora de levantar el vuelo. Mientras la infancia se acorta por la imposibilidad de preservar a los niños de las informaciones adultas que circulan por las pantallas, preferentemente, la adolescencia se prolonga sin límites precisos. "A su edad, yo ya había...". Ése es el más común de los reproches.
Padres, tíos y abuelos suplen las deficiencias del sistema
Salir por la noche hasta las tantas es el rito de paso de la niñez a la juventud
La edad media de inicio de las relaciones sexuales es de 16 años
¿Cuánto hay de realidad en la imagen que presenta a nuestros hijos como hedonistas, consumistas y materialistas impenitentes, personalidades egocéntricas e individualistas refractarias al compromiso y apáticas ante las cuestiones de interés general? ¿Y cuánto hay de desconocimiento y prejuicio adulto, del consabido reflejo castrador, generalmente gratuito, que toda generación activa contra los llamados a sucederle? Mientras algunos progenitores entonan el "Socorro, tengo un hijo adolescente" o el "Socorro, tengo a mi hijo en casa para toda la vida", otros, fieles al modelo "padres solícitos para siempre", actúan bajo la divisa "que no les falte nada". Así, aunque con frecuencia se trata de mujeres progresistas y profesionalmente activas, la mamá de clase media puede seguir lavando, cosiendo y planchando la ropa de los chicos, incluso de aquellos que, ya en la treintena, se han mudado a un piso, probablemente sufragado también por sus padres.
¡Ah, la familia española! Tranquilícense aquellos que temen por el futuro de la institución por excelencia de nuestro país. Por mucho que aumenten los divorcios y las familias monoparentales, las encuestas muestran que en España los jóvenes aman a su familia por encima de todas las cosas. La aman tanto que nuestros hijos son los europeos que, con crisis o sin ella, más tardan en emanciparse. El 51% de los chicos y el 50% de las chicas con ingresos suficientes como para poder independizarse optan, sin embargo, por permanecer en casa de sus padres, cuando en Francia esos porcentajes se reducen al 37% y el 33%, respectivamente. Y no parece que la "sociedad líquida" del sociólogo polaco Zygmunt Bauman, en la que lo único perenne es el cambio continuo, ni la "sociedad de riesgos", que da paso a formas de vida no limitadas a la familia, pueda cortar ese cordón umbilical. "Aquí no se plantea el conflicto generacional en el hogar porque hay una negociación contínua para una convivencia armónica", afirma el sociólogo valenciano Andreu López, coordinador del estudio Juventud en España 2008.
El colchón económico familiar es una verdadera excepción de nuestro país, un rasgo sociológico distintivo en una Europa donde la emancipación temprana es un valor y donde las instituciones facilitan la autosuficiencia con becas, ayudas a la inserción laboral y una amplia oferta de viviendas de alquiler. De hecho, los sociólogos y economistas extranjeros que nos analizan incluyen de oficio en sus prospecciones el factor familiar para explicarse la poca contestación a las políticas económicas y nuestra baja tasa de pobreza juvenil. Los padres, sobre todo, pero también los tíos y los abuelos suplen aquí a las instituciones públicas.
Los estudios de la OCDE y de Eurostat confirman que la posición de los jóvenes europeos en el mercado laboral ha empeorado desde 1995 y que ese deterioro es más acusado en los países del sur del continente, debido a la mayor temporalidad y precariedad salarial. Se entiende, pues, que con lo duras que están las cosas ahí fuera nuestros hijos, particularmente los de clase media y alta, se lo piensen antes de abandonar el hogar. Por lo general, han crecido sin estrecheces, más conscientes de sus derechos que de sus obligaciones.
Decir que viven como reyes no es sólo retórica. Con permiso del cambio climático y de los accidentes de tráfico -su mayor causa de mortandad-, esta generación está llamada a superar los 100 años de edad, más del doble de la esperanza de vida de los soberanos y príncipes de la corte de Versalles. Tienen, además, la menor tasa de suicidio de toda Europa y ahora mismo tampoco hay redoblados motivos para alarmarse por los estragos colectivos que puedan causarles el abuso del alcohol y otras drogas. Las últimas encuestas certifican el descenso del consumo de estupefacientes ilegales y la disminución de las enfermedades de transmisión sexual y de sida, aunque esa reducción no les permita por ahora abandonar las cabeceras de esas clasificaciones.
Lo que continúa suscitando la alarma es el fenómeno creciente del botellón, práctica habitual ya del 26% de los jóvenes, el 10% más que hace seis años. Por descorazonador que pueda resultar que los desmovilizados jóvenes españoles no encuentren mayor motivo de encuentro que beber en grupo, ni reivindicación mejor que un pretendido "derecho a divertirse", conviene no olvidar que las admoniciones de los adultos escandalizados ante jóvenes que "se emborrachan y blasfeman por las noches" lleva más de cinco siglos presente en la literatura. Si añadimos los escupitajos a ese cuadro y un comportamiento incívico con el mobiliario urbano, puede que lleguemos a la conclusión de que las cosas no han cambiado tanto en este aspecto.
La profesora de sociología de la Universidad Nacional de Educación a Distancia María Jesús Funes ve en las concentraciones del botellón un punto de encuentro y de contestación generacional -una de las pocas explícitas existentes-, antes que el ejercicio depravado del alcoholismo en masa. Lo que está claro es que los jóvenes españoles son hijos de una sociedad habituada al alcohol y a la noche.
El espacio nocturno ejerce sobre ellos tal fascinación -el 30% define la noche como "el momento de la gente joven para la gente joven"- que el 41% sale de noche cada fin de semana. La mitad no vuelve a casa antes de las tres de la madrugada y a la quinta parte le dan las seis en la calle. En España, la salida nocturna prolongada hasta la medianoche es un rito de paso de la infancia a la adolescencia más significativo, incluso, que el mantener relaciones sexuales. Y eso que nuestros chicos son cada vez más precoces en esta materia: 16 años y 10 meses de edad media a la hora de tener su primera relación sexual. Aunque a distancia todavía de los adolescentes anglosajones (que en abierto contraste con el puritanismo oficial de sus países se inician en el sexo a eso de los 14 años), los jóvenes españoles se separan del modelo mediterráneo y no digamos nada de los asiáticos y árabes. Contra lo que cabría suponer por el aumento de los embarazos prematuros -incremento constreñido a las comunidades de origen inmigrante-, la gran mayoría toma precauciones y se comporta con prudencia.
¿Pero qué piensa esta generación criada en los hábitos de la reclamación y el consumo y destinada a tomar las riendas de lo que, pese al aporte inmigrante, va asemejándose cada vez más a una sociedad de jubilados? ¿No es inquietante que el 36,5% de ellos esté a favor de la aplicación de la pena de muerte y que un porcentaje idéntico no haya leído un libro durante el último año? Además de que los políticos españoles deberían hacérselo mirar seriamente, ¿qué puede deducirse del dato de que el porcentaje de jóvenes que declara no tener "ningún interés en la política" haya pasado en cuatro años del 38% al 50%?
El estudio cuatrianual Juventud en España 2008, realizado a partir de 5.000 encuestas a chicos situados entre los 15 y los 29 años, indica que están bien adaptados, en general, a las normas del mundo adulto e incluso que se inclina por un mayor civismo. También que reproducen la polarización ideológica de los adultos y con un repunte conservador. Ese repunte, fruto, quizá del bienestar heredado y del poso cultural de inmigrantes poco instruidos en los valores ilustrados, se manifiesta también en un mayor rechazo al aborto y a los matrimonios homosexuales y un incremento de la importancia que se concede a la religión. Sólo el 12% se declara católico practicante, aunque el 27% dice que la religión es importante.
"Pese a la desafección que muestran hacia los partidos, sí están interesados en la política no convencional. De hecho, muchos participan en las ONG y también, y de manera creciente, en actividades ajenas a la política oficial", aclara María Jesús Funes. Está convencida de que existe ya un movimiento contestatario comprometido en dinámicas alternativas, ecologistas, antiglobalización, etcétera, que responde a las inquietudes de una quinta parte de la juventud, precisamente, el mismo porcentaje que componen los jóvenes grandes lectores. "Son chicos ilustrados, competentes y pluralistas, mayoritariamente de izquierdas, enemigos del consumismo plano y defensores de valores de solidaridad y justicia. Les une la idea de una red global". La socióloga detecta en este sector similitudes potenciales con la generación de Mayo del 68 francés.
El problema de nuestros jóvenes es que están sujetos a clamorosas contradicciones. Tienen su pedestal en casa, pero forman parte de lo que se ha dado en llamar la "generación en prácticas" europea. Viven en un mundo donde el consumo está idealizado como forma de realización personal y de relación social y resulta que están atacados por los riesgos e incertidumbres laborales de la globalización.
La encuesta Juventud en España 2008 ha venido a demostrar que la ocupación de los padres incide de forma significativa en el nivel de estudios que alcanzan los alumnos. El 43% de los hijos de los profesionales técnicos y similares accede a la educación superior, mientras que sólo lo consigue el 8% de los hijos de los trabajadores no cualificados. ¿Pero no habíamos quedado en que la igualdad de oportunidades debía materializarse en la educación? ¿Cómo es que nuestro sistema educativo reproduce tan obscenamente las posiciones sociales y, por tanto, las diferencias?
Aunque la ecuación "a mayor preparación, mejor y más temprano empleo" parece incuestionable, la frustración laboral alcanza también a no pocos titulados universitarios que ejercen funciones y tareas distintas y menos cualificadas a las de su formación. Esto explica, por lo visto, que un número creciente de jóvenes haya renunciado a la universidad en los últimos años. "Muchos han visto que sus hermanos mayores no han llegado profesionalmente muy lejos a pesar de tener una amalgama de títulos y cursos de formación", explica Almudena Moreno, profesora de sociología de la Universidad de Valladolid y coautora del mismo estudio. "Les entiendo porque soy de aquella generación del baby boom destinada a comerse el mundo que acabó bastante frustrada. Yo tuve la sensación de que todo había sido una gran mentira familiar y social", afirma esta socióloga, de 37 años. "No creo que los jóvenes se sientan ganadores. El deseo incumplido de formar una familia con hijos está presente en muchos de ellos", indica.
Con todo, el doctor en Ciencias Políticas y Sociología y coautor también del informe, Domingo Comas, juzga infundada la etiqueta "perdedores" que algunos expertos asignan a los jóvenes europeos. "Lo de jóvenes sin futuro es algo que se ha aplicado por sistema a todas las generaciones. También lo dijeron de nosotros en 1979 en unos informes que ahora nos hacen reír", subraya. No le parece evidente que la juventud esté condenada a vivir peor que sus padres.
Pero, establecido que muchos tienen dificultades objetivas para emanciparse, tampoco cabe minusvalorar el elemento cultural específico español. "No somos masoquistas. Quedarse en casa ofrece grandes ventajas. Yo sólo me independizaré cuando tenga las cosas muy claras con el trabajo estable y con mi novio", vienen a decir. Las relaciones de noviazgo tampoco son ya tan determinantes en esta sociedad posmoderna caracterizada por la ambivalencia y la contradicción. La disyuntiva, el tener que optar y renunciar a una de las opciones, ha sido reemplazada por la yuxtaposición. Se puede ser una cosa y otra, joven con espíritu adulto y viceversa, trabajar en esto y aquello.
Los noviazgos no implican ya la renuncia a las salidas con los amigos, "el grupo de iguales". Mientras para sus progenitores, la formación de una familia era prácticamente la única posibilidad de acceder a las libertades de la vida adulta, estos jóvenes pueden ensayar nuevas formas de vida social. La singularidad es un valor, y poseer la adaptabilidad de la ameba un requisito, por lo visto, imprescindible. Ya dice Ulrick Beck que los jóvenes de ahora están obligados a construirse ellos mismos una biografía, como de bricolaje.
Es una idea que enlaza con la impresión de muchos jóvenes de que transitan por terrenos "donde los senderos apenas están marcados". En la sociedad moderna, el dinero es un señuelo todopoderoso que eclipsa valores de referencia de generaciones pasadas, como ser un buen profesional, ejercer el magisterio o el arte. Y sin embargo, ¡sorpresa!, resulta que estos hijos nuestros que creíamos tan prosaicos dicen que ganar mucho dinero sólo ocupa el noveno lugar en su listado de prioridades.
El término juventud da nombre a realidades bien distintas. Mientras algunos regresan ahora al refugio familiar empujados por la crisis, un tercio de los situados entre los 26 y los 30 años tiene una vivienda a su nombre.Nunca hubo tantos jóvenes propietarios como ahora.
Convivir en un piso pequeño con un solo baño y sin demasiado confort es un acicate para buscarse la vida fuera; de la misma manera que vivir sin agobios invita a lo que Andreu López llama "aumento de capital social". A su juicio, quedarse en casa responde a una estrategia pragmática que permite a los jóvenes seguir formándose, rechazar los malos trabajos y elegir el momento de la emancipación. No tienen prisa porque tienen las necesidades básicas cubiertas.
No, nuestros jóvenes no son unos cretinos. Si nos fijamos bien descubrimos en ellos nuestro propio reflejo, no sólo físico, sino también cultural. Han heredado la sociedad que les hemos dado, son más libres, más tolerantes, más seguros de su capacidad y competencia. Pese a que la supervivencia parece exigirles la adaptabilidad de la ameba, puede que muchos de ellos echen en falta valores e ideales que estructuren su futuro y dé más sentido a sus vidas.

Fuente http://www.elpais.com/articulo/sociedad/infancia/corta/adolescencia/larga/elpepusoc/20090129elpepisoc_1/Tes

Motivación: Pilar

लोस semáफोरोस inmorales

2009-01-28T00:52:00.000-08:00

Observo los semáforos.Rojo. Verde. Rojo. Verde. ¿Qué maniqueísmo es ese? Son inmorales. Son semáforos inmorales. Sobre todo, los días de lluvia. Intento mediar con ellos, pero concluyo que carecen de moral. Son sistemáticos. Son esquemáticos. Se atienen a una norma absurda, estúpida, no son capaces de interpretar contextualemente. Sólo hacen lo que les han programado. Yo, en cambio, en su justa medida, tengo una ética. Los ignoro. No me atengo a lo que me obligan. Soy crítica con ellos. ¿Cómo que rojo? Tengo frío. Estoy mojada. Me calo con las gotas grises de un día tormentoso. Se acabó. Espero que los vehículos sí tengan moral. Cruzo. Paso a paso. Me atropellan. Me caigo al suelo. Se acabó. Los semáforos me arrebatan el último suspiro.

एस्ते लाडो

2009-01-25T00:57:00.000-08:00

No sé si dejaste de existir hace tiempo. Pero te extraño. Tu voz al otro lado sonaba triste y tu tristeza fue la que me hizo sentir lejos. Muy lejos. Tan lejos. En el naúfrago de mis sentientos. Ahora, sólo queda en mí el temor. El amar se hará de nuevo lúcido a este lado...

Principio de percepción selectiva

2009-01-24T11:43:00.001-08:00

Principio de percepción selectiva diferentes estructuras cognitivas, ligadas a lo social- hacen percibir las informaciones de forma diferente...

Copiado de un bloguero desconocido al que le dedico esto con muchos agradecimientos..

El sonido de Las Alpujarras

2009-01-23T10:25:00.001-08:00

La voz con la que tantas veces he partido a mi mundo onírico. ¡¡¡¡Argggg!!! Que sueño me está entrando. ¡Enorabuena Beer!

Más papel y menos tinta...

2009-01-20T13:21:00.000-08:00

Focault dice el poder no es transferido directamente sobre el oprimido, sino pasa por él. El oprimido es un sujeto activo que acepta o rechaza el poder impuesto. Pero yo añadiría, no siempre la imposición aceptada sale bien, de vez en cuando te muerden el trasero...

"El enemigo ha fracasado. No ha conseguido sus objetivos" (Hamás)

2009-01-20T04:26:00.001-08:00

Entre papeles y tinta,

2009-01-19T01:05:00.000-08:00

Dentro de estas teorías críticas (de base marxista y relacionadas con la Economía Política de la Información) encontramos la influencia de CHOMSKY y su modelo de propaganda.

En obras como “Los guardianes de la Libertas”, entiende que, a parte de entretener e informar, los MCM también tienen la función de inculcar, a los individuos, valores, creencias y códigos de comportamiento que los hace integrarse en las estructuras institucionales de la sociedad. En un mundo donde hay desigualdades económicas y sociales, para que esta integración sea posible es necesaria una propaganda semántica o controlada.

Para CHOMSKY existe un modelo de propaganda que se compone de cinco filtros

1) Tamaño de las empresas:

La construcción de los medios es clave para la manipulación y provoca que los intereses de los medios coincidan con los del poder

2) Publicidad:

Los contenidos que ofrecen los MCM están supeditados a la inserción de anuncios. Los medios nunca se enfrentarán al sistema productivo que les asegura ingresos.

3) El suministro de noticias por parte de los gabinetes de prensa que se convierten en fuentes oficiales:

Con esta situación se genera una dependencia de lo oficial y una carencia de una reflexión.

4) Reforzadores de opinión:

Para CHOMSKY, en el caso de que algún medio pretendiera informar poniendo en peligro los valores preestablecidos, el sistema dispondría de mecanismo para silenciarlo

La vida es hermosa

2009-01-16T16:56:00.001-08:00

(...) "Los vinos añejos son siempre más caros"

2009-01-16T08:06:00.000-08:00

En mi "pequeño evento deportivo" de las mañanas de los viernes, me detuve a escuchar la conversación de dos de mis deportistas preferidas. La primera, setenta y dos años, la segunda, sólo setenta. "¿Te vas hoy al gimnasio? Yo, los viernes, sólo piscina... ya sabes la ciática..."
La verdad es que no me creía lo que escuchaba. Supongo que debí suponerlo, tras dos meses intentando adelantar en la piscina a una de ellas.
¿Por qué nos dejamos llevar tanto por las etiquetas sociales? Un niño llora, ¡vaya con el niño!, un adolescente sufre mal de amores, ¡es un adolescente!, un estudiante universitario pide reformas, ¡es sólo un revolucionario!, un treintañero se casa, ¡ya era hora!, una anciana se queja de la ciática, ¡es que está muy mayor!...

Aquí tenéis al vivo ejemplo, a mi ejemplo, de que la vida es un continum...
Desde este modesto e-mail, Rosa María Calaf, gracias.

Un pacto entre tú y yo

2009-01-15T14:21:00.000-08:00

Estoy cansada de tanta opinión. "Yo digo esto, yo creo lo otro, y, yo reafirmo, lo de más allá", porque, adivínalo, tengo la verdad. ¿La verdad? ¿qué verdad? ¿existe la verdad? La única certeza,yo, no sé vosotros, la busco en los hechos. Piensa, analiza, no te reafirmes en una ideología. Total, yo me pregunto, ¿sirve de algo?

Para contradecir, una vez más, mis palabras os dejo esta selección que deja, otra vez más, la huella de mi subjetvidad.Ahora es vuestra: la labor de la interpretación. ¿Nos os parece justo? Un pacto entre tú y yo. "Me quedo con mi interpretación y tú con la tuya"

Posdata: Uno de esos hechos que he escuchado mientras me duchaba: Israel ha bombardeado el complejo de la ONU en Gaza...y Ehud Barak, ministro israelí se disculpa...

La Guerra de las Dos Rosas

2009-01-13T04:35:00.000-08:00

La Guerra de las Dos Rosas fue una guerra civil que enfrentó intermitentemente a los miembros y partidarios de la Casa de Lancaster contra los de la Casa de York entre 1455 y 1485. Ambas familias pretendían el trono de Inglaterra, por origen común en la Casa de Plantagenet, como descendientes del rey Eduardo III.

El nombre "Guerra de las Dos Rosas" o "Guerra de las Rosas", en alusión a los emblemas de ambas casas, la rosa blanca de York y la roja de Lancaster, fue producto del Romanticismo.

La guerra se dio principalmente entre los miembros de la aristocracia terrateniente y ejércitos de los señores feudales. El apoyo a cada uno de los bandos dependió en gran medida de los matrimonios dinásticos entre la nobleza. El patriarca de la casa de Lancaster, Juan de Gante tuvo como primer título el de Conde de Richmond, el mismo que detentaría Enrique VII al final de la guerra. El líder de la casa de York fue Edmundo de Langley, que ostentaba el Señorío de Cambridge. Más tarde, durante los reinados de los Tudor y de los Estuardo, Richmondshire y Cambridgeshire se transformarían en focos principales de recusantes y puritanos, respectivamente. Cabe destacar que la pelea entre las facciones se prolongó más allá de la época de Enrique, ya que los monarcas que le siguieron impulsaron la continuidad de los enfrentamientos.

La Guerra de las Dos Rosas provocó la extinción de los Plantagenet y debilitó enormemente las filas de la nobleza, además de generar gran descontento social. Este período marcó el declive de la influencia inglesa en el continente europeo, el debilitamiento de los poderes feudales de los nobles y, en contrapartida, el aumento de influencia por parte de los comerciantes, y el crecimiento y fortalecimiento de una monarquía centralizada bajo los Tudor. Esta guerra señala el fin de de la Edad Media inglesa y el comienzo del renacimiento.

Siembras

2009-01-12T14:31:00.000-08:00

Palabras,
Luchas constantes, muros infranqueables.
Están aquí.
Y te preguntas
¿dónde es aquí?, ¿qué es aquí?
Respiras, cierras los ojos.
Aquí, aquí, aquí.
Asciendes desde los huesos,
susurras,
dejas de sentir,
te aferras a lo inexistente.
Se acaba,
se acaba,
y sutilmente
lo dejas
aquí

Para ellos

2009-01-11T17:21:00.000-08:00

Por fin, en mi cuasionírico estado, me enorgullezco diciendo que me marcho. Dejo este lugar para encontrame con ese otro que sólo es para mí, para el sub y el con, y donde, por supuesto, no hay capitalismo. ¡Os quiero!

Cafés y descafeinados

2009-01-06T03:14:00.000-08:00

Hace no más de dos días que sucedió. Como introducción de este breve relato me remitiré a las leyes aristotélicas de argumentación:
Quis Mi madre, mi padre, Fabian, Maite y yo
Quid Cafés
Quando Hace dos días
Quemadmodum Con dos recipiente
Ubi En mi casa
Cur Unos tienen la teoría de que la causa principal fue la curiosidad de mi madre, otros su despiste
Quibus auxiliis Espero que mi madre no utilizara ningún medio
De esta forma suena hasta más gracioso. Bueno, y, creo que, el de verdad también lo fue. Al menos hice reír a alguien. A un gran alguien.
Todo empezó por la mañana. Mi despertador estuvo sonando durante horas. Pero, en mi cama, las sabanas estaban incluso más iqnuietas que yo. Las horas pasaban y, poco a poco, la luz ascendía por las montañas hasta atravesar los cristales del balcón.
Ya, bien entrada la mañana, me di cuenta de que mi hermano no había hecho su aparición cotidiana para dar vida al queridísimo y adoradísimo WIFI que duerme apagado junto a mi cama. Miré el reloj y eran ya casi las doce. ¿Y mi hermano?
Bajé, entre bostezos y estiramientos varios, al salón. Ahí estaba mi hermano, en el oscuro salón, tumbado en el sofá, con los ojos entornados, con un café en mano... "¡Estamos perros, ehhh!"
El aroma del café, me hizo pensar "¡Mmmmn...Quiero café!"
Salí al tinao y dejé que por unos segundo el sol hiciera el efecto que hace en mí todas las mañanas "¡Coño, cómo brilla el sol hoy!" Avancé a la cocina con el entrecejo fruncido. Nada más abrir la puerta de la cocina encontré a mi padre, en una de las mecedoras, con, cómo no, un café. "¡Mmmm, café!" "Buenos días café... digo... Rosa" "¿Hay café?" "Tienes que hacértelo, café, digo... Rosa" Y mientras preparaba el café mi padre me hablaba acerca del efecto somnoliento de los antibióticos que se estaba tomando. Esto fue más o menos lo que entendí: "Koffie, sueño, koffie, pastillas, koffie, sueño, pastillas, médico... tengo que ir al pueblo, no queda café descafeinado" Al salir esta última palabra de los labios de mi padre, mi padre y yo no pudimos evitar estremecernos. Seguidamente el café empezó a burbujear y mi madre hizo su aparición por la cocina. "¡Buenos días!" "¿Quieres café?" "No gracias, ya sabes que tu madre lo toma descafeinado" "¿Seguro? Café, a la una, a las dos, a las tres"
Mi madre se negó en rotundo y encendió su propia cafetera. Mientras yo leía mi periódico del domingo, sí, el lunes, mi madre y mi padre, discutían acerca de la compra y acerca de lo que faltaba en la despensa. "No, es que yo creo que la última vez que hiciste la compra, ¿cuándo fue? el sábado ¿no?, la hiciste tremendamente mal. Es que no queda café... de ese... del descafeinado ese que tomas tú" "Pues... no sé, Berend, la verdad es que no me acuerdo"
Mi padre, entre refunfuños y quejidos, decidió bajar al pueblo. "Adios" Quise despedirme, pero su velocidad y mi no velocidad me lo impidieron, "café, café, café".
Tras dos tazas de café, empecé a pensar que realmente estaba algo cansada. "Mam ¿a qué hora me acosté?" "Temprano, creo, porque te fuistes poco antes que yo a dormir"
Después de una charla con mi madre. Me dispuse a ir a la habitación para leer, cómo no, en la cama.
Tras un rato intentando fijar la vista en las pequeñas letras de un regalo de Navidad, " Las aventuras del buen soldado Svejk", empecé a preguntarme el porqué de mi somnolencia. Hice calculo de mis horas de sueño, "diez, nada". De mis actividades físicas, "no, eso no puede ser, nada". De posibles sustancias ingeridas, "no tampoco". "¿Por qué será que me invade el sueño?"
Fue en ese momento en que, al estilo dibujos animados, por mi cabez pasaron primero, escenas de ese día y del anterior. "Que raro, yo pensaba que el bote de café con cafeina estaba vacío, lo ha, lo ha, rellenado ¿mamá?... qué extraño..." "Hiciste la compra del sábado mal, no queda descafeinado" "Estamos perros, eh" " Las pastillas, koffie, efecto somnoliento" "Qué sueño" "Mi cama" "Café, café, café, cafééééééééé"
Sí, en efecto, eso fue lo que pasó. Mi madre, la responsable, mis hermanos y mi padre, los afectados. Una vez resueltas las Q aristotélicas, la familia Vroom fue feliz, sin sueño y con cafeina...

Versón de un poeta del Perro Andaluz

2008-12-19T06:53:00.000-08:00

Esta versión se la dedico, primero, a ese gran recitador sevillano del Perro Andaluz y, segundo, a todos aquellos que disfrutan la poesía de segundo de periodismo, tal y como he llegado a disfrutarla.¡Viva Luis García Montero!

Tú me llamas, amor, yo te echo un polvo
Cruzo la desmedida suciedad
del pasillo por verte,
el hueco transitorio que me ofrece
el ojete de atrás,
su refugiada bóveda de pelos,
luces intermitentes por no pagar a Endesa,
letreros encendidos en mi picha,
que no son el destino
pero que están escritos encima del pepino

Yo sé que tu pajarito no tendrá
ese tacto mohoso, que lo aires
inquietos de tus pedos
guardarán la nostalgia criminal
del chicharro sin pan que te comiste,
y que, por fin, mañana
al despertarte,
entre orgasmos a medias y reproches
echados a la cara
tendrás coraje y ganas de cagarte
retortijón abdominal, incontinencia
y acaso el oloroso malestar,
el golpe que nos dejan
los montaditos de melva con anchoas.

Pero también sabemos que olería
peor y con más fuerza
llevándolos a casa, no disimular su cadáver
entre el humo de un bar.

Yo vengo sin cagar desde mi casa,
y sin cagar voy hacia la tuya,
tengo cosas que decir,
pero te pido
que me dejes obrar o dar de cuerpo,
algo después, quitándome los restos,
aliviando con agua de cisterna,
la mierda que está lejos
y que ya no me duele.

Sola

2008-12-19T06:41:00.000-08:00

Es como siempre
habías querido
estar
y no podías
hasta que
de repente
lo estás
y entonces
ya no quieres
estar solo
pero claro
quién no quiere
lo que no tiene

Roger Wolfe

Arde Babilonia

Solo

Mi antepasado

2008-11-09T13:33:00.000-08:00

Un día más sin nada

que decir...

Revisando los archivos,

buscando en el pasado,

aprendiendo un poco más.

2008-09-30T02:58:00.000-07:00

Fragmento del epílogo de "Mañana en la batalla piensa en mí" (Javier Marías)

2008-08-20T08:19:00.000-07:00

Quizá no sea lo más sensato por parte de un escritor que hace novelas confesar que cada vez le parece más raro no ya el hecho de escribirlas, sino incluso el de leerlas. Nos hemos acostumbrado a ese género híbrido y flexible desde hace por lo menos trescientos noventa años, cuando en 1605 apareció la primera parte del Quijote en mi ciudad natal, Madrid, y nos hemos acostumbrado tanto que consideramos enteramente normal el acto de abrir un libro y empezar a leer lo que no se nos oculta que es ficción, esto es, algo no sucedido, que no ha tenido lugar en la realidad. El filósofo rumano Cifran, muerto recientemente, explicaba que no leía novelas por eso mismo: habiendo ocurrido tanto en el mundo, cómo podía interesarse por cosas que ni siquiera habían acontecido; prefería las memorias, las autobiografías, lo diarios, la correspondencia y los libros de Historia.

Si lo pensamos dos veces, tal vez a Cifran no le faltara razón y tal vez sea inexplicable que personas adultas y más o menos competentes estén dispuestas a sumergirse en una narración que desde el primer momento se les advierte que es inventada. Todavía es más raro si tenemos en cuenta que nuestros libros actuales llevan en la cubierta, bien visible, el nombre del autor, a menudo su foto y una nota biográfica en la solapa, a veces una dedicatoria o una cita, y sabemos que todo es aún de ese autor y no del narrador. A partir de una página determinada, como si con ella se levantara el telón de un teatro, fingimos olvidar toda esa información y nos disponemos a atender a otra voz- sea en primera o en tercera persona- que sin embargo sabemos que es la de ese escritor impostada o disfrazada. ¿Qué nos da la capacidad de fingimiento? ¿Por qué seguimos leyendo novelas y apreciándolas y tomándolas en serio y hasta premiándolas, en un mundo cada vez menos ingenuo?

Parece cierto que el hombre tiene necesidad de algunas dosis de ficción, esto es, necesita de lo imaginario además de lo acaecido y real. No me atrevería a emplear expresiones que encuentro trilladas o cursis, como lo sería asegurar que el ser humano necesita “soñar” o “evadirse” (un verbo mal visto este último en los años setenta, dicho sea de paso). Prefiero decir más bien que necesita conocer lo posible además de lo cierto, las conjeturas y las hipótesis y los fracasos además de los hechos, lo descartado y lo que pudo ser además de lo que fue. Cuando se habla de la vida de un hombre o de una mujer, cuando se hace una recapitulación o resumen, cuando se relata una historia o su biografía, sea en un diccionario o en una enciclopedia o en un crónica o charlando entre amigos, se suele relatar lo que esa persona llevó a cabo y lo que le pasó efectivamente. Todos tenemos en el fondo la misma tendencia, es decir, a irnos viendo en las diferentes etapas de nuestra vida como el resultado y el compendio de lo que nos ha ocurrido y de lo que hemos logrado y de lo que hemos realizado, como si fuera tan sólo eso lo que conforma nuestra existencia. Y olvidarnos casi siempre de las vidas de las personas no son sólo eso: cada trayectoria se compone también de nuestras pérdidas y nuestros desperdicios, de nuestras omisiones y nuestros deseos incumplidos, de lo que una vez dejamos de lado o no elegimos o no alcanzamos, de las numerosas posibilidades que en su mayoría no llegaron a realizarse- todas menos una, a la postre- , de nuestras vacilaciones y nuestras ensoñaciones, de los proyectos frustrados y los anhelos falsos o tibios, de los miedos que nos paralizaron, de lo que abandonamos o nos abandonó a nosotros. Las perxonas tal vez consistimos, en suma, tanto en lo que somos como en lo que no hemos sido, tanto en lo comportable y cuantificable y recordable como en lo más incierto, indeciso y difuminado, quizá estamos hechos en igual medida de lo que fue y de lo que pudo ser.

Y me atrevo a pensar que es precisamente la ficción la que cuenta eso, o mejor dicho, la que nos sirve de recordatorio de esa dimensión que solemos dejar de lado a la hora de relatarnos y explicarnos a nosotros mismos y nuestra vida. Y todavía es hoy la novela la forma más elaborada de ficción, o así lo creo.

Edith Piaf - La Vie En Rose - 1954

2008-08-05T14:16:00.000-07:00

Rehenes

2008-08-05T13:22:00.001-07:00

Una mirada, sólo te pido una mirada. Flemática, veloz o incluso, fugaz, me da igual. Eso sí, te pido que tenga algo de reflexión. Para eso sirvo ¿No?

He estado aquí siempre y nunca me la cediste. Ibas por ahí dándote leñazos por la vida y tan siquiera se te ocurrió que yo pudiera servirte de ayuda, por no decir que yo era la solución a tus problemas. No hubieras terminado en la miseria, arrastrándote como ser inmundo, repugnante y despreocupado que eres.

Yo mientras, aburrido, jugando con las musarañas que de vez en cuando correteaban por este cuchitril. Sí, me agotas, me fastidias, me empalagas, ¿por qué me habrá tocado a mí, precisamente, la persona más jodidamente predecible del planeta? Que si ésta no me quiere, que si esto no está a mi nivel, que si mi hermano se suicidó y ¡ay! Que penita me doy… Bla, bla, bla… Es siempre la misma historia.

Oye ¿Me estás escuchando?

Tras nueve horas de sueños, Juan se había despertado cansado. Pensó en todo el día que le quedaba por delante y suspiró. “No es justo, quiero tener vida.” Se vistió, hizo un amago para parecer aseado, cogió las llaves y cerró la puerta con la mirada apenada. “Ahora a escuchar sandeces de los pacientes de siempre”

Arrancó su viejo Renault y emprendió una jornada más. Antes salir a la A-92 hacia Granada, aparcó el coche en doble fila y se dirigió a su acostumbrado quiosco.

Tú, ser inmundo, ¿por qué no cambias de quiosco si la quiosquera te cae mal? Puede pasar, no tienes porqué ser el hipócrita de siempre. Bueno veo que para variar, a palabras sabias, oídos sordos…

Buenos días Juan, ¿cómo les va a Aire y la pequeña?

Bien, bien

Hace una semana que no veo a Aire. La última vez que la vi me recomendó un artículo que había escrito, ¿lo has leído?”

No, oye, ¿me cobrarías también esta revista?

Sí, sí. Pues Juan, no lo leas, te deprimirías, Aire, sin duda, no era una mujer para ti. ¿Ya tienes pareja?¿te acuerdas de mi cuñada? el otro día preguntó por ti. Sabes bien que te pega y es de lo mejorcito que hay.

¿Cuánto es, Linda?

Cinco euros con diez. Llámame si te interesa. Toma, te escribo el nombre sobre la revista. Por cierto, ahora está muy guapa.

Adiós Linda.

La quiosquera lo observó alejarse. Caminaba cabizbajo y arrastrando los pies. “Pobre hombre, todavía en los veinte y tan viejo”

En cuanto Juan accedió a la A-92, encendió la música lo más alto que pudo y cantó sus canciones preferidas.

Cállate ya de una vez, tus gallos me están matando.

III

Al llegar a su consulta lo primero que hizo fue sentarse en su despacho, con su cortado, su periódico, y ese día, su revista. En primera portada “¿Cómo podemos evitar las rutinas? Dale tiempo a lo necesario en tu vida”

Parece mentira, ¡ahora te echas a la autoayuda!, que triste que eres hijo mío.

Juan suspiró con fuerzas y reparó en el número de teléfono que le había escrito Linda. “Zoe se llama, Mm…, quizá sea buena idea, aunque la última cita no salió muy bien”

Tú siempre a lo fácil… no cambiarás. Además, te comportarás como siempre. Un antro en vez de un restaurante. Interrogatorios múltiples. Confesiones íntimas. Y finalmente no atreverás a llevarla a casa. O bien te pasará como la última vez… ¿a quién se le ocurre? En medio de una cena hablar de escatologías… Hijo, es que te superas…

El teléfono sonó. Era Katy, la secretaria. Eran las diez. Empezaba la consulta. La primera persona, Michel Cobo.

Hola doctor.

Juan le dirigió la mirada y asintió para que se sentara y diera comienzo su inmunda parrafada.

Tengo problemas con las mujeres.

Mira Juan, como tú, de esos torpes y capullos que no saben ni cazar.

Si no se preocupe, yo también los tengo…digo, lo siento, no es mi mejor día, señor Cobo.

Sabe, me dicen que soy un insensible. Mi madre también me lo decía ¿pero sabe cual era su solución? Pegarme con la zapatilla en el culo. Claro, eso me hacía más duro por dentro y por fuera (sobre todo el trasero) Cuando vosotros, los psicoanalistas decís que la infancia es muy determinante, creo que tenéis razón. El caso es que, ¿cómo tengo que tratar yo a una mujer?

Si la primera consulta se hizo larga, la última fue interminable. Además todos ellos con supuestos traumas infantiles que les habían imposibilitado tener relaciones satisfactorias con las personas. “Mi abuelo me dijo un día que no se me levantaría porque la tenía demasiado pequeña” “Mis hermanos me ahogaban y desde entonces me ducho en seco, peor creo que huelo un poco mal”

Al acabar la jornada, Juan se había decidido por fin por llamar a Zoe. No se acordaba bien de ella pero su desesperación lo llevó un positivismo creciente “Zoe, es que sólo el nombre es hermoso. Seguro que es una mujer cariñosa, dulce, con carisma y personalidad… “

Aunque sé que no me escuchas, te digo que va a ser un rotundo fracaso y no debes llamarla.

Hola. Soy Juan Torrego. Llamaba para…

Sé quien es, he reconocido su voz- dijo la mujer al otro lado del teléfono.

Juan se sintió algo turbado “¿Una mujer a la que he visto una vez en mi vida, me ha reconocido?”

Si te ha reconocido, seguro que es por los gallos.

Se desabrochó un poco el cuello de la blusa y continuó.

Como hombre mayor que soy, digo, joven, digo adulto, me gustaría que nos conociésemos, bueno, no sé si conocernos, pero al menos tomar un café.

Sería un placer conocerle Juan, me han hablado mucho de usted.

¿Hoy a las nueve y media en el café Bohemia?

Ahí estaré” “Vale, bien, gracias, digo, igualmente”

Juan colgó el teléfono como si de una de una serpiente se tratase. Su mirada se estancó mientras pensaba en lo extremadamente ridícula que había resultado aquella conversación. “¿Qué he hecho, voy a meter la pata?”

Si te lo he dicho ¿qué te crees? No has cambiado nada de nada.

Sólo le quedaba una hora para volver a casa, ducharse en condiciones y relajarse. “No puedo, no puedo, no puedo”

Por supuesto que no puedes Juan.

Juan se levantó heroicamente de la silla.

¡La conquistaré!- dijo en voz alta.

Pero qué patético que eres. Sí, patético, del griego pathos, impresionas por tus gilipolleces. Ni que fueras Tarzán.

Juan tardó menos minutos de lo normal en llegar a casa. Su acicalamiento fue más preciso que nunca; ducha, cortaúñas, peine, plancha, troy para los zapatos, don algodón y un poco de sanex.

¿Ahora te sientes más hombre? Venga, ve a decírselo a tu mamá.

Le sobró algo de tiempo y decidió dirigirse antes al café. Dejó el coche lejos del centro para pasear por Granada. Aunque fuera verano y la ciudad estuviera atestada de turistas, la esencia de sus calles seguía siendo la misma (Gran vía, Trinidad, Bib-rambla…). Pequeños recuerdos afloraban en su mente como si de un jardín de petunias se tratase.

Al llegar al café Bohemia, se sentó en una de las sillas del final para contemplar toda esa decoración de la cultura del jazz y del cine. Pensó para sus adentros que, aunque el café tuviera algo especial por lo que llamarse Bohemia, realmente un antro. Pero un antro encantador.

¿Qué le pongo señor?

La camarera bruscamente lo sacó de su ensimismamiento y enseguida pensó:

“¿Qué pensará Zoe si me ve tomando ya una taza de café, pensará que he llegado temprano porque estoy obsesionado…?

Genio, es que lo estás, no sabes controlarte

Señor, ¿está usted bien?- preguntó la camarera arqueando levemente las cejas.

Sí, sí, póngame un vienés.

Estupendo señor.

Señorita, ¿cómo se llama?

Beatriz, señor.

Beatriz, póngamelo con mucha nata.

La muchacha sonrió.

Eso es un buen vienés

Ahora dándoselas de seguro, vaya cretino

VII

Hacía mucho tiempo desde última vez que Juan perdía la cuenta del tiempo, pero la perdió totalmente absorto en sus pensamientos. “La última vez que visité este lugar fue con Aire. Aquel día estaba preciosa. Llevaba ese vestido negro ancho desde la cintura y esos pendientes que mi madre le regaló. Le dije que me recordaba a Audrey Hepburn y se hecho a reír. Nerviosa me dijo que tenía que contarme algo. Con un poco de insistencia por fin me contó que íbamos a tener un niño. Lo llamaremos Adonis, hombre amado, dije apresurado. ¿Y si es niña? Me preguntó. Entonces, Cora, piedra pequeña”

El vienés se le estaba acabando, pensó en pedir otro, pero siguió esperando. Miró el reloj pero fue inútil, porque ya no recordaba la hora a la que había quedado.

¡Bah! Ni siquiera va a venir. Para variar, vas a quedar una vez más como el pringado que eres. ¿Lo recuerdas? De pequeño te llamaban así. ¡Juan es un pringado! ¡Juan es un pringado! Pringado, pringado, pringado…

VIII

Hola, estás muy guapo

Juan, estremeciéndose del susto, reparó en aquella belleza plantada a su lado.

Mm. Vienés, además un hombre con clase

Sí, sí, jeje, con mucha nata ¿Quieres uno?

Deja al menos que me siente a tu lado, encanto

Juan empezó a pensar que Zoe iba repleta de seguridad y, por supuesto de intenciones. Eso le dio algo de confianza en sí mismo, pero no sabía realmente qué hacer, reírse tímidamente como las mujeres rubias y tetonas de las películas americanas o actuar.

Sí, tú cree lo que te dice, verás como todo es más que una frívola mentira.

Juan colocó una silla a su lado y pidió otros dos cafés.

Bueno, Zoe y ¿a qué te dedicas?

Estoy preparando mi tesis. Pero no hablemos de cosas serias. Necesito despejarme, conocer gente nueva, conocerte.

Patraña, prataña, te dejará con los pantalones bajados y atado a un árbol, como lo hizo tu prima cuando eras pequeño”

Juan estaba cansado, su mente había dado demasiadas vueltas aquel día y no conseguía concentrarse. Quería que Zoe hablara y hablara, para así poder contemplar su ardiente sensualidad; su juvenil rostro, sus finas y cuidadas piernas, aquellos dientes perfectos que de vez en cuando brillaban a la tenue luz de la lámpara.

Pero quisiera saber más cosas de ti, está visto que soy el atrasado en la materia, ¿de qué va la tesis?

Una vez más te las das de seguro, serás imbécil

Bueno, te sorprenderá, o quizá no, pero estoy haciendo una tesis acerca de la Sexualidad Femenina

Sí, sí, está es de las que va a hacerte experimentos y luego a atarte a un árbol

Parece interesante, ¿y experimentas? digo, ¿investigas?…

Ves, lo sabía, o ella te mandaba directamente a tomar por culo, o tú la cagabas. La has cagado, cagado…

Zoe miró extrañada, pero no dejó de hablar.

No experimento exactamente, hago encuestas a diferentes generaciones.

Es lesbiana, es una gerontófila… te ha tocado una rara, y pronto te atará al árbol

Que exci…digo, interesante!

Sí, he descubierto cosas interesantes

Sin, duda, Juan, es una guarrilla”

Juan, agotado, después de tantos años sumido en el silencio, necesitaba estallar.

¿Quieres callarte de una puta vez? Me gusta esta mujer. Es extrovertida, que más da, no va a hacer experimentos conmigo, no me atará a un árbol, simplemente charlaremos y echaremos un buen polvo, ¡joder!

“¿Qué?, ¿me ves?, ¿me oyes?, después de tantos años insultándote, resulta que escuchas todo lo que digo…”

Los ojos de Juan no habían expresado jamás tanta ira.

¿Y por qué no te callas de una puta vez?

Zoe, totalmente horrorizada y iracunda, le atizó un puñetazo de tal calibre que Juan no despertó hasta el día siguiente en el hospital

Juan nunca más sería estorbado por la personificación de su conciencia. Juan nunca volvería al mismo quiosco. Juan sería un poco más feliz.

Prólogo de "Rehenes"

2008-08-05T13:15:00.001-07:00

En realidad la siguiente entrada no la quería publicar, pero he decidido que sí lo voy a hacer para ver qué os parece o para ver si lo entendéis. Es un poco larga... ¡Espero que haya algún valiente!

Beso de queso

Aguas

2008-08-02T03:55:00.000-07:00

Brotar, manar, circular, correr, discurrir, derramarse, filtrarse, nacer, germinar, aparecer, emerger, salir, surgir, florecer, aflorar, fluir, rezumar, emanar… tanto y tan poco

Escatologías

2008-08-02T03:52:00.000-07:00

Pedo, culo, caca, pis
Pedo, culo, caca, pis
Pedo, culo, caca, pis

El hombre-masa

2008-07-31T06:45:00.000-07:00

Desde hace unos días estoy leyendo una obra de Umberto Eco que se llama “Apocalípticos e Integrados”. He de comentar que es el primer libro de teoría que leo de este autor y aun estoy inmersa en su introducción (Es uno de esos libros que te requiere tener un diccionario y, por supuesto, la Wikipedia a tu lado). Trata de la cultura de masas y explica su origen, su desarrollo y las diferentes posturas que te puedes encontrar: los apocalípticos e integrados.

El caso es que haciendo uso de esa deliciosa Wikipedia (de la que no siempre me fío… los koalas no vienen de Galicia…) encontré explicada una de las obras más importantes de Ortega y Gasset “La rebelión de las masas” (obra que todavía no he leído) y me pareció interesante su definición hombre- masa. Según Ortega, los elementos principales de la estructura psicológica del hombre-masa serían los siguientes:

Una impresión nativa y radical de que la vida es fácil, sin limitaciones trágicas. Por tanto cada individuo medio encuentra en sí una sensación de dominio y triunfo que,
Le invita a afirmarse a sí mismo tal cual es, a dar por bueno y completo su haber moral e intelectual, lo que le lleva a cerrarse, a no escuchar y por tanto
Intervendrá en todo imponiendo su vulgar opinión sin contemplaciones, según un régimen de “acción directa”.

¿Os suena?

Soledad (Mano Negra)

2008-07-30T10:44:00.000-07:00

Aterrador

2008-07-24T17:02:00.000-07:00

Hoy en el Retiro de creación literaria "coordinado" (somos una deliciosa y, al mismo tiempo, repugnante anarquía) por Juan Carlos Carmona, se ha rumoreado la posibilidad de seguir una temática: "El terror". Creo que esta fotografía de mis tatarabuelos puede ser una buena opción para empezar. Si alguna de mis gotitas tiene alguna página o blog que recomendarme para inspirarme, ¡Avisadme!

2008-07-24T00:30:00.001-07:00

El cobijo de los mundos ficticios

A Esteban le encantaba mirar desde la ventana de su ático. Desde aquélla se veía una plaza. Una plaza octogonal que carecía de sombra alguna y por la que raras veces paseaban los internos de la residencia.

Dedicaba largas horas a la observación del lento gorgoteo de la fuente y del aleteo de las palomas a las que irrisorias veces se les cedía una miga de pan por la que pelearse. El sol se reflejaba de tal manera en el blanco del mármol de las baldosas que éstas brillaban hasta cegar. Era una plaza, sin duda, solitaria y abandonada. Pero por monótono que este retrato paisajístico pueda parecer, Esteban era incapaz de aburrirse. Todo lo contrario, Esteban consagraba este tiempo a una observación inquieta y colmada de expectación. Esteban se despertaba con un ansia terrible por saber si en esa explanada podría ver las aventuras con las que había soñado, pero todas las noches no tenía más remedio que procurar ilusionarse por lo que fuera a pasar al día siguiente. Por la cabeza de Esteban paseaban miles de historias: asesinatos, secuestros, amores y desamores y cientos de aventuras, pero, hasta ahora, todo había quedado para sus pensamientos.

Miriam, de vez en cuando, se acercaba a su habitación para intentar distraerle de esta actividad, que, con frialdad, calificaba de absurda, pero no lograba nada. Aunque Esteban apreciara a la vieja Miriam, su concentración en esos momentos era tan intensa, que sus oídos eran sordos a cualquier otra estimulación. Tan pronto como centraba sus dilatadas pupilas en la búsqueda de una emoción, que para él siempre estaba próxima a suceder, sus sentidos se cerraban a toda otra acción.

“Mírame Esteban, no es tan difícil. Ya no recuerdo el día que dejaste de reírte conmigo. ¿Recuerdas aquellas carcajadas que te asaltaron el día que llegaste? Hace casi más de veinte años de aquello… Tendrías unos niecinueve recién cumplidos. Tu madre, apurada, me daba todos los libros de arte que solías tener a mano: Escultura de Miguel Ángel, de Bernini y ese otro, no recuerdo su nombre, también esculpía fontanas italianas… En fin, el caso es que durante esa corta y última charla con ella tuve una sola ocasión de ver ese delicioso rostro tuyo que se ocultaba bajo la mesa y fue cuando te reíste por mi tropiezo con la silla. Tu risita no se fue en toda el día”

Otras muchas veces, Miriam no insistía, Miriam se quedaba en su habitación imitando a Esteban. Mas tampoco obtenía respuesta de aquel Esteban anonadado en su pequeño vano.

En cuanto la oscuridad inundaba el patio, Esteban reparaba en la presencia de aquella anciana. “Cuando entres, haz el favor de avisar porque puede dar la casualidad de que me esté cambiando y no quiero llegar a esa intimidad” le solía decir Esteban, con toda naturalidad, mientras esgrimía su más espléndida sonrisa. Miriam, débil siempre ante su ternura, sólo podía reír y ambos se dirigían seguidamente al refectorio de la residencia. A Esteban le encantaba conversar con Miriam, de hecho, era con la única persona que podía hablar. Miriam no le miraba a los ojos ni le rozaba ni hablaba demasiado fuerte como los otros residentes.

Una tarde de verano, Esteban quiso hablar acerca de un libro que estaba leyendo “Sabes Miriam, el otro día leí una teoría muy interesante de Max Wertheimer. Dice que la visión humana tiende a ver movimiento cuando no lo hay” “¿Todos los humanos?”Preguntó Miriam “Sí, gracias, en parte, a esta teoría se creó el cine. Wertheimer, empíricamente descubrió que si dos líneas cercanas entre sí se exponen de forma instantánea y sucesiva a una velocidad determinada, el observador no verá dos líneas sino una sola que se desplaza de la primera a la segunda. ¿No es genial?” “Esteban, nunca has ido al cine, ¿verdad?” Esteban no quiso escuchar a Miriam “Para mí, esta teoría no sólo muestra que la inteligencia del hombre es capaz de ver que sus sentidos engañan, sino que también busca su aplicación” respondió Esteban. “Mañana vamos a ir todos a ver La historia interminable, ¿Quieres venir?” “Mañana estoy ocupado”. El estómago de Esteban se había revuelto con la insistencia de la anciana y no quiso hablar más aquella noche.

A la mañana siguiente, Miriam tocó a su puerta. Esteban, pensando que era la limpiadora que solía venir todos los días a esa hora, abrió la puerta y se ocultó detrás. A Esteban tampoco le gustaba hablar con la limpiadora. De algún modo, le intimidaba con sus andares sueltos y sensuales y ese uniforme ceñido por el que se asomaban sus pechos lechosos y llenos de lunares. Concretamente, un día, Esteban se esfumó aterrorizado al fijarse inconscientemente en un lunar cuya forma y grosor le hizo imaginarse una garrapata.

Cuando se dispuso a huir al refectorio, se dio cuenta de que era Miriam. Estaba más seria de lo normal. Su rostro tenía una expresión hasta ahora desconocida para él. “Déjame pasar, Miriam. Tenemos que desayunar” La barbilla de Miriam estaba temblando “Ven al cine”dijo con firmeza. Esteban, hastiado de su insistencia, cerró la puerta y se fue. A pesar de su acrecentada ira, una vez sentado en el refectorio ante su desayuno preferido, jamón, tostadas y huevos pasados por agua, pudo relajarse. Los residentes habían desayunado pronto, así pues, pudo sentirse mejor que nunca en su soledad. Se tomó más tiempo de normal y subió a ver lo que se acontecía en la fuente. Hizo su cama y seguidamente se sentó en la silla desde la que asiduamente observaba la fuente. Giró el ya gastado tirador de la ventana y al abrirla de par en par sus ojos se toparon con dos ojos almendrados cuya intensidad le turbaron de tal manera que no pudo más que volver a cerrar la ventana. “¿Qué ha pasado? ¿Unos ojos femeninos? ¿En el otro ala de la residencia?” se preguntó a si mismo alterado. Volvió a asomarse, pero esta vez con más cautela. Cuando logró asomar un solo ojo, se volvió a encontrar a la joven en la misma posición. Esta vez trató de evadirse de aquella imagen y centrar su mirada en la fuente. Pero los ojos penetrantes le distrajeron. “No puedo perder la escena. No, no puedo, pero tampoco puedo dejar de mirarla. ¿Qué tiene? No sé lo que es. Su mirada. Su blusón alargado y blanco. No, no me gusta. Piensa en la fuente. En la fuente siempre pasan cosas importantes. Es la fuente la que invade mi imaginación, es la fuente la que me va a dar a la satisfacción, es la fuente la que me va a hacer el héroe de esta historia… no, la joven, no, la joven es… Es preciosa, es indescriptible, pero… ¿es real?” “Hola” interrumpió la extraña. Esteban permaneció callado. Recordó entonces aquel cuento infantil que tanto le leía su madre. Un príncipe rescataba a una princesa de lo alto de una torre vieja. El joven escalaba por su pelo y la salvaba… Esteban por fin pudo calmarse. Había encontrado lo que quería. Era una satisfacción profunda y, al mismo tiempo extraña, porque había encontrado el cobijo ideal. Un mundo cerrado, autónomo y perfecto en el que él iba a ser el héroe de la historia. Se levantó y se colocó en el alféizar. Quiso alcanzar el pelo de la hermosa joven. El tiempo se paró durante unos segundos. Esteban nunca más volvería al cobijo de los mundos ficticios.

Para contar historias

2008-07-23T01:44:00.000-07:00

Estamos aquí para contar historias. Lo que nos interesa aprender aquí es cómo se arma un relato, cómo se cuenta un cuento. Me pregunto, sin embargo, hablando con entera franqueza, si eso es algo que se pueda aprender. No quisiera descorazonar a nadie, pero estoy convencido de que el mundo se divide entre los que saben contar historias y los que no, así como, en un sentido más amplio, se divide entre los que cagan bien y los que cagan mal, o, si la expresión les parece grosera, entre los que obran bien y los que obran mal, para usar un piadoso eufemismo mexicano. Lo que quiero decir es que el cuentero nace, no se hace. Claro que el don no basta. A quien sólo tiene la aptitud pero no el oficio, le falta mucho todavía: cultura, técnica, experiencia... Eso sí: posee lo principal. Es algo que recibió de la familia, probablemente no sé si por la vía de los genes o de las conversaciones de sobremesa. Esas personas que tienen aptitudes innatas suelen contar hasta sin proponérselo, tal vez porque no saben expresarse de otra manera. Yo mismo, para no ir más lejos, soy incapaz de pensar en términos abstractos. De pronto me preguntan en una entrevista cómo veo el problema de la capa de ozono o qué factores, a mi juicio, determinarán el curso de la política latinoamericana en los próximos años, y lo único que se me ocurre es contarles un cuento.

Gabriel García Márquez

2008-07-22T10:36:00.000-07:00

Hacinado

2008-07-22T07:58:00.000-07:00

Aire abrió los ojos sigilosamente. La habitación estaba a oscuras. Por un momento dudó de que fuera aun de noche, pero en seguida recordó haber bajado las persianas el día anterior. Tornó la cabeza y miró la hora en el pequeño despertador digital de su mesilla. “Las siete y media”. Aunque trabajaba en casa para una revista semanal, procuraba despertarse temprano. Ese día intentó levantarse, pero no pudo. Le gustaba remolonear en la cama hasta el último segundo. Cuando Juan aun vivía en el piso no podía hacerlo. Él se enfadaba con ella. Acostumbraba a desayunar en compañía y hacia lo posible para arrastrarla hasta a la cocina. Aire siempre recordaba esas mañanas odiosas, ahí, sentada en los taburetes fríos con el café hirviendo en las manos y la conversación casi ininteligible de un hombre que ni siquiera amaba. Ahora, no, ahora se tomaba las mañanas a su ritmo. Nadie que la estorbara, nadie que se enfureciera, todo era perfecto. Aunque se sentía un poco sola. Cuando dieron las ocho, Aire ya había holgazaneado lo suficiente. Se levantó y encendió la cafetera. Fue al baño y encendió el grifo de la ducha. “Mierda, se gastó ayer”pensó algo hastiada. Cogió el cabezal y se echó un par de gotitas y jabón e hizo un amago de restregárselo por todo el cuerpo. “Está helada”. Antes era Juan el que se ocupaba de traer las bombonas a casa. Ahora, Aire, cada vez que recordaba la ausencia del ascensor en aquel bloque, sentía una pereza ingente. Tras asear y secar algo sus escuálidos miembros, se dirigió a la cocina con la bata puesta. El crujido del suelo de madera sonaba muy fuerte. A duras penas se oía el hervir de la cafetera. “Crac, crac, crac” Sin embargo, entre estos estridentes sonidos pudo oír algo más. No era la madera, no era la cafetera ¿qué era? Sonaba agudo y, a su vez, algo melódico. Se puso nerviosa. Miró a su alrededor. No vio nada. Fue entornando lentamente todas las puertas que daban al pasillo; la puerta de la habitación de Juan, la puerta del baño, la puerta de su habitación, la puerta de la niña… “Nada, ¿de dónde viene ese sonido?” En ese momento dejó oírse y recordó que había dejado la cafetera funcionando. Se apresuró, pero torpemente tropezó con la cuerda de la bata. Cayó de lado con la oreja puesta sobre el suelo. Fue en ese instante cuando descubrió de dónde procedía el sonido; la vecina estaba llorando. Se estremeció y quiso no haberlo oído. Quiso volver atrás en el tiempo y haber remoloneado más en la cama. Hoy sin duda no era su día. Después de haberse echado el café quemado en su taza preferida, encendió el viejo televisor de la cocina. Le pareció oír un golpe abajo y apagó el televisor, “¿Qué estará pasando? Creo que la que vive debajo de mí es la mujer de los pelos rojos y rizados. Sí, es ella. Su marido es el hombre de la boina marrón, ese tan antipático que saluda cabizbajo. Ella es muy callada y muy introvertida, pero es más simpática, más afable, yo diría que si la conociera me caería muy bien. Pero no los conozco. De hecho, creo que no conozco a ninguno de mis vecinos. Bueno, con la presidenta he tenido más pláticas. Debería quedar con ellos y quizá hasta conocer sus vidas. Da miedo, viven a un palmo de mi cama, y no sé quienes son. ¿Y si algún día necesitan mi ayuda? Por supuesto, está claro que de niñera no sería, porque me conozco y sé bien que los niños no se me dan bien” Sus pensamientos se interrumpieron con nuevos golpes. “Esta vez ha sido más fuerte. Quizá la pelirroja este cambiando de lugar los sofás. A mí me pasa. Me gusta cambiar de vez en cuando la disposición del salón” El sonido era cada vez más fuerte “¡BUM, BUM! y esta vez acompañado de gritos “Quizá no deba entrometerme, encenderé la tele” Aire fue subiendo progresivamente el volumen del aparato. Intentó dejar de escucharlo, pero no pudo, ya lo oía incluso en sus pensamientos “Voy a bajar. No, no debo. ¿Pero y si el hombre antipático de la boina marrón le está pegando y ella no puede defenderse? No digas tonterías. Si la mujer parece fuerte, de hecho, mis flácidos y macilentos brazos no serían de gran ayuda. Sí, estos brazos míos tan horribles, tan llenos de pellejos, tan arrugados” Aire sintió algo de ansiedad. Decidió apagar el televisor y taparse lo oídos. Poco a poco sentía que se deslizaba hacia el suelo “No, no, no… Pobre mujer, tan lejos y tan cerca de ayuda. Cuando yo era pequeña, las cosas no eran así. ¡Díos! me parezco a mi madre hablando “Cuando yo era joven…bla bla… Pero…creo que tengo algo de razón. Sí, tengo razón. La sociedad ha cambiado. Nos encontramos en un camino desamparado hacia la deshumanización. Quizá pueda escribir un artículo acerca de esto. Sí, creo que lo haré” Todo aquello había provocado en Aire una turbación que apenas la dejaba levantarse. Se arrastró hacia el portátil y comenzó a escribir: “Cuando Zygmunt Bauman en “Modernidad Líquida y Fragilidad Humana” habla de una sociedad líquida, intenta dar cuenta de lo precario de los vínculos humanos en una nueva sociedad individualista y privatizada, marcada por el carácter transitorio y volátil de sus relaciones. Y ahora os pregunto lectores: ¿Qué tipo de relaciones tienen ustedes con vuestros vecinos?” Aire se detuvo unos segundos observando aquella creación en aquella pantalla y reparó en el hecho de que los golpes habían cesado y los gritos se habían trasformado en pequeñas vibraciones sobre el parquet. “¿Se habrá cansado el hombre antipático de boina marrón de atizar a la pobre mujer pelirroja? Aire no te confundas, seguro que están moviendo los sofás, sí, seguro” y siguió escribiendo “Quizá sepáis sus nombres, los hijos que tienen y sus profesiones o en su defecto, el ruido que hacen, los menús que sofríen o lo sucias que dejan las escaleras. Agradecemos el silencio y la incomunicación para evitar todo tipo de infortunios. Nos arracimamos en cuchitriles contiguos, pero defendiendo siempre nuestra intimidad y nuestra soledad. Solos, pero conformes” Los pensamientos de Aire fueron interrumpidos una vez más. Los murmullos se transformaron en llantos. “Yo también lloro cuando me salen las cosas mal” Nuevos golpes, esta vez más fuertes. “No, no puede ser, esto es insufrible, pobre mujer. Que no, Aire, que son paranoias, no lo pienses más” El tono de los gritos aumentaba progresivamente junto a la inquietud de Aire. “Se acabó, voy a bajar y si no llamó a protección”. Enfurecida cogió las llaves y el móvil y abrió con brusquedad la puerta. Dio un paso y se encontró a una conocida criaturita de poco más de un metro. “Hola mamá. Papá me ha llevado hasta aquí, pero tenías que recogerme, ¿lo recuerdas?” “¡Cariño, es verdad, se me había olvidado!” “Estoy triste, no me quieres”, “No cielo, pasa, que tengo galletas de las que te gusta en nuestra cocina”

El cobijo de los mundos ficticios

2008-07-20T05:14:00.000-07:00

No es que yo sea una revolucionaria, ni una antisistema, pero voy a cambiar el mundo. Voy a hacer que los hombres vistan de rosa y las mujeres de azul. Voy a hacer que desayunen chocolate y merienden café. Voy a hacer que el día sea la noche y la noche sea el día. Voy a hacer que las moscas se comporten como mariposas y las mariposas como moscas. Voy a hacer que todos los caramelos sean piruletas y sea lo único que tengamos comer. Voy a hacer que la hierba sea azul y el mar sea verde. Voy a hacer que nuestra sangre se convierta en leche y nuestras carnes en bollicao. Voy a hacer que la vida sea empíricamente un camino por el que todos nos tendremos que encontrar. Voy a hacer que desaparezcan los continentes, los países, las comunidades, las provincias y con ellos los nacionalismos y los conflictos. Voy a hacer que todos tengamos los ojos cuadrados, la piel azul y midamos cincuenta centímetros. Voy a hacer que los conejos tomen las decisiones planetarias… quizá así, nuestro mundo sería un cobijo mejor…

PSD Esta entrada se la dedico a cierto bicho que todo lo quería colorear de rosa (incluida a mi) y me mandó al mundo de al revés.

Soñando

2008-07-14T03:32:00.000-07:00

Llegan las vacaciones. Sientes que todos tienen prisas, menos tú. Tus padres mueven cielo y tierra para acostumbrarse a tu presencia. Tus hermanos se van de vacaciones y se apresuran con sus maletas (Te roban el champú, la esterilla, la crema solar ¡y el algodón!) Tú no, tú eres bien consciente de la crisis, tan consciente que sólo te queda permanecer en casa, con tu cama, con tus libros, con tu cielo estrellado, con tus largas mañanas y tus largas tardes, con tus excursiones sudorosas y tus barbacoas grasientas, con tu periódico del domingo toda la semana… ¿hay algo mejor?

Una pequeña escapada con Luna y con Sara a una pequeña calita de Granada. Nos bañamos, nos quemamos, jugamos a las palas y filosofeamos bajo la sombra de un tinglado casero hecho con una piedra y un par de toallas. Cuando el sol desvaneció nos fuimos a comer pescado y ahí, una parejita, con las confianzas que se llevan en las finales de la eurocopa, nos acabo llamando la gringa (yo), la rubia y la motrileña. ¡Mis niñas son entrañables!

Las Alpujarras

2008-07-09T02:10:00.000-07:00

El pequeño desfile

2008-07-08T05:51:00.001-07:00

Aquella mañana Alicia se despertó en el suelo. Trató de levantarse pero unas nauseas repentinas se apoderaron de ella y no pudo más que cerrar los ojos y encoger sus delgadas piernas. Al cerrar los ojos, pudo recordar que las nauseas también habían estado presentes en sus sueños. Trató de recordar algo más, mas su estómago vacío se lo impidió. Alicia es y siempre será una mujer irracional, una mujer que se alimenta de los sentimientos, de las emociones, de los instintos suyos y de los demás. Yo siempre le he dicho que su personalidad le llevará tanto al desquicio como a la felicidad, mas no hay nadie tan especial como ella.
Se levantó por fin y se dirigió al lavabo que tenía en su propia habitación, precisamente aquel lavabo que tan caprichosamente me pidió y le tuve que construir. Se lavó la cara y mientras se secaba no pudo evitar mirarse al espejo. Recordó entonces el comienzo de su noche de agitaciones oníricas. Cerró los ojos y volvió a sentir lo mismo que en aquel sueño. Caía y caía de forma ralentizada por una callejuela estrecha y vertical formada por una especie de aros radiantes. No fue capaz de alzar la cabeza para ver lo que le rodeaba, sin embargo, veía sus piernas alargadas siendo difuminadas por el brillo de los aros. La adrenalina empezó a extenderse por su cuerpo y sin darse cuenta cayó sobre una superficie viscosa y resbaladiza que abarcaba tal espacio que formaba a la vista un horizonte semejante al de la mar. Trató de caminar pero no pudo apenas despegarse del suelo. Se sentía totalmente consumida y no pudo más que dejar que por su mente vagaran algunos pensamientos difusos de su día a día. Con su pequeña parásito paseando por el puente de Praga (Pražský most), con su pequeña parásito de vacaciones en la pirámide o el museo de arte faraónico de El Cairo. Entre esos bonitos recuerdos se incrustaron como agujas los de su trabajo, a sus compañeras desfilando homogéneamente por las pasarelas y un sentimiento de horrible monotonía la inundó. Sin embargo fue entonces cuando en el horizonte se abrió un ojo conocido que pronto la hizo despertar: - Mami, mami, ha venido papi, quiere arreglarte el grifo del lavabo.

Receta de una final de la Eurocopa si juega España

2008-06-30T00:48:00.000-07:00

- Un bar con tele grande
- Unas buenas cuerdas vocales
- Banderas (cuantas más, mejor)
- Un par de camareras tetonas (cuanto más pequeña, amarilla y roja la camiseta, mejor)
- Por supuesto, un nacionalista del equipo contrario (pero sólo uno, por si ganan)
- Cerveza y tapitas (si la camarera de la camiseta pequeña, amarilla y roja te la trae, mejor)
- Y por último, no te dejes en casa el ferviente nacionalismo

Coge tu cerveza. Fíjate bien en la pantalla de la tele grande. Cuanto más cerca esté la pelota de la portería, más uso haces de las buenas cuerdas vocales que te has traído, (espero que no se te hayan olvidado) y por supuesto, en ese momento, debes aprovechar para mezclar todo con las camareras tetonas (recuerda, la de la camiseta pequeña, amarilla y roja). Si tienes al del equipo contrario cerca, cógelo y mezcla su nacionalismo con el tuyo (si tu equipo va ganando, aprovecha para darle una colleja).
Ahora puedes espolvorear un poco más de nacionalismo y mézclalo todo con las banderas. Échale un vistazo a la masa, ahora tiene que estar casi en su punto. Si está un poco borrosa, mezcla las tapas (si buscas a la camarera, mejorará la calidad del ingrediente)
Por último, cuando acabe el partido, si pierde tu partido, no saques el ferviente nacionalismo, ya que puede que toda la masa salga un poco más amasada de lo que se desea. Si gana, sácalo, exprímelo, restriégalo con el del equipo contrario y con la camarera tetona de la camiseta pequeña, amarilla y roja, todo hasta agotarlo, no debe de quedar ni una pizca en el recipiente. ¡Ahí tienes el partido perfecto!

Alicia

2008-06-28T16:19:00.000-07:00

La japonesa Aya Kato, nacida en 1982, comenzó su andadura artística colaborando con la cantautora estadounidense Tori Amos. Su trabajo se inspira en "el mundo de la armonía sensorial, la imagen femenina contemporánea y la belleza mental".

Negociación, arbitraje y asimilación

2008-06-22T09:54:00.001-07:00

La psicología social propone tres soluciones diferentes al conflicto entre los individuos: negociación, arbitraje y asimilación.
La negociación parece ser la solución más lógica en todo tipo de relaciones, bueno, más coherente desde mi perspectiva, siempre caben otras opiniones… Para mí, la negociación implica evitar silencios de significado ambiguo, implica evitar angustias innecesarias y liberar tus más profundas frustraciones. Pero como podemos observar, ante conflictos como el palestino-israelí, las personas y los grupos pueden tener ciertos intereses individuales o grupales que impiden, por cualquier motivo, ceder por otros.
La palabra arbitraje me sugiere un árbitro, regordete, bajito, con las mejillas sonrosadas y el ceño fruncido, girando sobre sí mismo y alzando la tarjeta roja en el campo de juego. Exprimiendo ahora un poco más mi imaginación, el arbitraje también me evoca imágenes de esas madres propensas a gritar y regañar a sus hijos. Como por ejemplo podría ser Lois, madre de los Malcolm, de la serie anglosajona, “Malcolm in the Middle”. Es una mujer fuerte, maniática del control con una habilidad asombrosa para detectar travesuras. Una persona incapaz de admitir que se ha equivocado y nunca deja que otra persona la manipule o imponga su voluntad sobre la suya, mas para rematar, tiene un 99% de razón en todos los conflictos con sus hijos.
Y finalmente con el término asimilación mi imaginación desemboca en la palabra olvido, aunque asimilar no tiene por qué implicar el olvido. Olvido, palabra que aparece en situaciones más complejas, que aparece como última solución ante el conflicto.
Es el recurso que más problemas conlleva si no se hace bien. De hecho, hay poetas sentimentalistas, entre ellos Juan Ramón Jiménez, que no creían en su existencia. Freud también decía que en nuestro inconsciente residían pensamientos y deseos que creíamos haber olvidado.

La RAE tiene tres definiciones diferentes y similares al mismo tiempo para este polémico término:

1. m. Cesación de la memoria que se tenía.
2. m. Cesación del afecto que se tenía.
3. m. Descuido de algo que se debía tener presente.

Evidentemente Juan Ramón Jiménez tenía como referente la definición número dos y Freud la número uno y tres.
No sé si creo en el olvido. Quizá si en el descuido, o en el olvido en nuestro consciente. ¿Puede realmente cesar algo en tu memoria? Puede que se te olviden las llaves del coche porque tengas muchas o, al contrario muy pocas (todos conocemos las resacas) cosas en la cabeza. Puede que un nombre o un término no te venga a la cabeza (los llamados actos fallidos de Freud). Puede que seas capaz de aparcar los hechos por un momento.
Nuestra mente es algo complejo, un órgano que como tal tiene un funcionamiento autónomo a nuestros deseos… Por todo ello no creo que la asimilación, en la cual es imposible adjuntar el olvido, pueda ser una solución al conflicto…

Ahora decidme, ¿habéis sido capaces de olvidar algo realmente ? Y ahora en el plano global, ¿se ha olvidado el franquismo? ¿Se ha olvidado el nazismo? O ¿de verdad, el día a día, el mundo es capaz de olvidar que África se muere? Me podríais decir, que se ha aprendido a convivir con ello, pero el resurgimiento de nuevos conflictos hace evidente que no hemos conseguido solución alguna…

Mi pequeña Olvido

2008-06-21T07:30:00.000-07:00

Cerrar los ojos

2008-06-21T06:17:00.001-07:00

- ¡Tienes mucho carácter!- me dijo Mag ya un poco más enfurecida. Yo no quería impacientarla con mis dudas. En realidad, no esperaba que Mag se agitara. De hecho, Mag nunca pierde los estribos. Mag escucha. Mag entiende. A Mag le gusta estar conmigo.
A veces, cuando damos un paseo por el río, Mag empieza a correr y yo la sigo con todas mis fuerzas. Ella siempre gana. Cuando llega a la meta grita, grita muy fuerte, grita de tal manera que todos los pajaritos en el río alzan al vuelo y los camiones del puente empiezan a tocar el claxon. Es la única carrera de mi vida que me gusta perder.

- No quiero volver a verte- me dijo Mag aquel día. No la entendí y traté de cogerla de la mano. En ese momento, me pareció ver que sus ojos se oscurecieron y su sonrisa desvaneció en cuestión de segundos. –Contigo no soy persona - me dijo con un tono más grave. Seguía sin entenderla y me puse a reír con todas mis fuerzas. Me gusta reírme cuando estoy nervioso. Me sostengo la barriga y cierro los ojos con todas mis fuerzas. Siempre me ha parecido que, en esos momentos, mi vida se detiene unos segundos y que el cielo se abre ante mí. Sí, sin duda me gusta reírme, pero ese no era el momento, porque cuando los abrí, ella ya no estaba.

Mi abuela decía que yo nunca he sabido distinguir ni el límite de las cosas, ni de las personas. Por eso, de pequeño, tardé tanto en comprender porque las personas no podían volar o porque no podían vivir de bajo de agua. Siempre he querido tener el control sobre todo, aunque la realidad u otras personas me lo impidieran. Mi abuela también me decía- intransigente- pero esa palabra nunca la llegué a entender. De hecho, Mag compró un diccionario, poco antes de que nos mudáramos a la ciudad, pero nunca pude buscar la palabra porque creo que Mag lo tiró a los pocos días. Recuerdo que lo puso en la estantería del estudio donde tengo todos mis insectos disecados. No me gustó esa idea. Me enfurecí. Me puse nervioso y cerré los ojos riéndome para poder liberar la tensión. La vida se detuvo durante unos segundos y cuando los abrí los ojos, Mag estaba en el suelo con los suyos cerrados y el libro sobre el tórax. Me la llevé en brazos al dormitorio y cuando se despertó le pregunté si le había hecho daño pero su silencio me dio a entender que no.

Hoy Mac no ha vuelto. Ya he buscado la palabra intransigente y sigo sin entender lo que significa...

Cómo empezar en esta odisea

2007-12-01T09:29:00.000-08:00

No es mi falta de imaginación, o al menos eso espero, la que me lleva a tardar tanto tiempo en la elección y medición de mis palabras. Digamos, ya que soy demasiado joven para haber perdido dicha facultad, que le doy importancia al significado de cada una de las piezas que ha de formar este propuesto puzzle que es para mi el blog. Aunque lejos andan mis pretensiones de la realidad, quiero, de este modo, expresar y desmarañar la telaraña de significados que me rodean y que tan caóticos se me llegan a mostrar. Sí, sí, ardua tarea, quizá imposible, pero no resta de interesante y divertida. Pocas veces han sido en mi vida las situaciones de encontrarme expuesta a los ojos lectores anónimos. Mas, aquí estoy, presentando y exponiendo palabras abiertas a un mundo, a una realidad, y por supuesto a la impaciente espera de críticas y opiniones que inicien un largo camino hacia la reflexión.